El horizonte, amigo Piti, es como la Utopia... es un lugar en nuestra vista o imaginaciòn. Pero que como diria Galeano, chupese esa mandarina can iletrado, solo sirve para ponernos en movimiento y andar. Claro que aura que estamos tomando mate, pa que vamos a ponernos en movimiento. La quietud seria como la montaña viniendo hacia Mahoma. Por lo tanto el esta logico de la materia me dijo la Marìa es el movimiento, no hay materia sin movimiento, ni movimiento sin materia. Ja, sabia la maria, justo aura que estoy por ir al toilette campero, o sea al retrete, por el movimiento de la materia viooooo???, como que no sea maleducado?? gueno pero tengo transito rapido... por la television veo que tuitas la s mujeres tienen transito lento. Espere... ahhhhhhhhhhhhhhhhh, que bien que hace el aire de campo... mirar el horizonte, el ocio creativo, que creamos? sebo, que cotiza bien en la bolsa de comodait, si esos como la soja... no me haga poner loco, no me recuerde lo de hace media hora... Sabe que estoy buscando en este plano? un lugar barbaro!!! vigilia, ahi podiamos ir, nos establecemos para siempre Piti, como para que? para no morirnos!!! hay que pensar en tuito, a uste desde que se le jue el pelau, lo noto de hocico caido. Hace como tres dias que no ladra!!! como que no tiene a que ladrarle??? pero, con razon naciò perro, animal, sin ofender a los bichos, pa no perder el idioma, ladre, si se calla el perro en esta inmensidad polvorienta, se nos vienen los indios. Le decia que vigilia es un lugar ideal, como la utopia, porque? porque es como el paraiso, conoce? no si fue al paraiso, los perros segun benedito no van al paraiso, ni al limbo ni al infierno, van a la perrera, la vigilia amigo piti es un lugar donde la vida es eterna... no escucho decir que nadie muere en la vigilia!!!! pueblo perdido si lo hay... pero si lo encontramos nos salvamos Piti!
Vi gil ia! vi gil... no lo estoy cargando perro malagradecido. Estaba destripando en silabas a la mesma palabra. Porque si, porque soy hombre de palabra, de pocas pero de palabras al fin. Mire, haga una cosa, uste ladre, trate al menos. Si aca, sin ofenderlo ladra, chumba cada perro!!!!
lunes, 31 de marzo de 2008
domingo, 30 de marzo de 2008
COMO BRAMAN LAS CACEROLAS SOJERAS
Rehenes de Monsanto o cómo braman las cacerolas sojeras
Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías.
Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero.
Qué duro es ver cacerolas relucientes y llenas de soja RR en el asfalto civilizado de Buenos Aires.
Que duro es ver las cacerolas renegridas y sin tierra de los campesinos de Santiago del Estero.
Que duro es ver a los estudiantes de universidades argentinas con sus carteles de apoyo a los ruralistas en huelga, como si Monsanto y el Che Guevara pudieran darse la mano.
Que duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita.
Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel.
Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja.
Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos.
Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte.
Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado.
Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas.
Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales..
Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1200 años, y que la soja los romperá en mucho menos tiempo.
Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados.
Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte.
Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena.
Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas, y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja.
Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos.
Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana.
Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo.
Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron.
Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan.
Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua.
Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.
Qué duro es sentirse minoría en un país de falsas mayorías.
Qué duro es ver que el gobierno nacional y los ruralistas luchan entre sí cuando son cómplices necesarios del país sojero.
Qué duro es ver cacerolas relucientes y llenas de soja RR en el asfalto civilizado de Buenos Aires.
Que duro es ver las cacerolas renegridas y sin tierra de los campesinos de Santiago del Estero.
Que duro es ver a los estudiantes de universidades argentinas con sus carteles de apoyo a los ruralistas en huelga, como si Monsanto y el Che Guevara pudieran darse la mano.
Que duro es recordar que esas cacerolas relucientes, esos estudiantes movilizados y esas familias temerosas del desabastecimiento no salieron a la calle cuando los terratenientes de este siglo XXI expulsaron a familias y pueblos enteros para plantar su soja maldita.
Qué duro es ver la furia ruralista al amparo de reyes sojeros como el Grupo Grobocopatel.
Qué duro es ver el rostro reseco de Doña Juana expulsada, de doña Juana sin tierra, de doña Juana con sus muertos bajo la soja.
Qué duro es ver que se cortan las rutas para que China y Europa no dejen de tener soja fresca, y para que Monsanto no deje de vender sus semillas y sus agroquímicos.
Qué duro es comprobar, con los dientes apretados, y con el corazón desierto y sin bosques, que nadie habló en nombre de los indígenas expulsados de sus territorios, de sus plantas medicinales, de su cultura y de su tiempo para que la soja y el glifosato sean los nuevos algarrobos y los nuevos duendes del monte.
Qué duro es ver con las manos y tocar con los ojos que nadie habló en nombre de los campesinos echados a topadora limpia, a bastonazos y a decisiones judiciales sin justicia para que ingresen el endosulfán, las promotoras de Basf y las palas mecánicas con aire acondicionado.
Qué duro es saber que nadie habló en nombre del suelo destruido por la soja y por el cóctel de plaguicidas.
Qué duro es comprobar que muchos productores, gobiernos y ciudadanos no saben que los suelos solo son fabricados por los bosques y ambientes nativos, y nunca por los cultivos industriales..
Qué duro es saber que para fabricar 2,5 centímetros de suelo en ambientes templados hacen falta de 700 a 1200 años, y que la soja los romperá en mucho menos tiempo.
Qué duro es recordar que el 80% de los bosques nativos ya fue destrozado, y que funcionarios y productores no ven o no quieren ver que la única forma de tener un país más sustentable es conservar al mismo tiempo superficies equivalentes de ambientes naturales y de cultivos diversificados.
Qué duro es observar cómo se extingue el campesino que convivía con el monte, y cómo lo reemplaza una gran empresa agrícola que empieza irónicamente sus actividades destruyendo ese monte.
Qué duro es ver que el monocultivo de la soja refleja el monocultivo de cerebros, la ineptitud de los funcionarios públicos y el silencio de la gente buena.
Qué duro es saber que miles de Argentinos están expuestos a las bajas dosis de plaguicidas, y que miles de personas enferman y mueren para que China y Europa puedan alimentar su ganado con soja.
Qué duro es saber que las bajas dosis de glifosato, endosulfán, 2,4 D y otros plaguicidas pueden alterar el sistema hormonal de bebés, niños, adolescentes y adultos, y que no sabemos cuántos de ellos enfermaron y murieron por culpa de las bajas dosis porque el estado no hace estudios epidemiológicos.
Qué duro es saber que los bosques y ambientes nativos se desmoronan, que las cuencas hídricas donde se fabrica el agua son invadidas por cultivos, y que Argentina está exportando su genocidio sojero a la Amazonia Boliviana.
Qué duro es comprobar que las cacerolas relucientes son más fáciles de sacar que las topadoras y el monocultivo.
Qué duro es comprobar que en nombre de las exportaciones se violan todos los días, impunemente, los derechos de generaciones de Argentinos que todavía no nacieron.
Qué duro es ver las imágenes por televisión, los piquetes y las cacerolas mientras las almas sin tierra de los campesinos y los indígenas no tienen imágenes, ni piquetes, ni cacerolas que los defiendan.
Qué duro es comprobar que estas reflexiones escritas a medianoche solo circularán en la casi clandestinidad mientras Monsanto gira sus divisas a Estados Unidos, mientras las topadoras desmontan miles de hectáreas en nuestro chaco semiárido para que rápidamente tengamos 19 millones de hectáreas plantadas con soja, y mientras miles de niños argentinos duermen sin saber que su sangre tiene plaguicidas, y que su país alguna vez tuvo bosques que fabricaban suelo y conservaban agua.
Muy cerca de ellos las cacerolas abolladas vuelven a la cocina.
A LA SOJA QUE LOS PARIO...
En el campo las espinas...recuerdo Piti que esta era una linea de los versos de mi infancia...si, hagase el piola, en las cuevas de Altamira, como si usté juera un cachorrito... Digo que recuerdo esto porque, nacido en Chacabuco que jui, y que júi (de huir, animal, hasta hace unos meses vea, nadie hablaba del campo. Pero que país Piti, que pueblo este Piti, que chacareros, que hijuna gran p... que son.
Mire, ahora, despues que se llenaron de plata a montones, a paladas, que son cria endemoniada de Cargill y Monsanto... si, no son nada santos, aparecen ante nosotros, verdaderos gauchos en desgracia, porque nos hemos quedado en este oceano de polvo, sin un poroto pal truco, porque los señores han destruido el país de la mano de las multi y del gordito goropastel, gueno como se llame...
Ni una espina en el campo, han plantau soja hasta en las banquinas estos hijos de la patria que los pario y vio nacer, ademas de verlos en mitad de la decada del levantandose para apoyar el golpe de los otros zanganos, los milicos incalificables.
Es cierto Piti, no es un regreso con gloria, si el 24 cerramos el hocico, ver despues tanta barbarie vestida de civilización es insolito. El stefen kin ese se moriria de envidia de la trama y de lo que traman estos sinverguenzas.
Duele en el alma Piti ver que los que han tenido y tienen tanto sean tan egoistas, sean lo que son, pero que haya una parte de la población que los apoye, una parte gorila con esa gorda que se desCarrio haciendose un festin es duro.
Vamos saliendo de esta bronca Piti, ver a mis hermanos que murieron antes, sin poder darles una respuesta que no tengo ni puedo darles.
Gente confundida que esta en contra de las retenciones sin saber que cosa es, que repiten como loros, que hasta piden que se vayan a los que votamos hace poco para volver a que???? no, si yo soy bruto por herencia pero otros lo son por vocación.
Estan cosechando, y no soja, en terreno que puede ser un lodazal mañana. Hay que cuidarse de tanta avaricia porque el vuelto, cuando vuelve es fulero. Despues no pueden decir que un gaucho y su perro no avisaron. El que avisa, Piti, no traiciona.
Mire, ahora, despues que se llenaron de plata a montones, a paladas, que son cria endemoniada de Cargill y Monsanto... si, no son nada santos, aparecen ante nosotros, verdaderos gauchos en desgracia, porque nos hemos quedado en este oceano de polvo, sin un poroto pal truco, porque los señores han destruido el país de la mano de las multi y del gordito goropastel, gueno como se llame...
Ni una espina en el campo, han plantau soja hasta en las banquinas estos hijos de la patria que los pario y vio nacer, ademas de verlos en mitad de la decada del levantandose para apoyar el golpe de los otros zanganos, los milicos incalificables.
Es cierto Piti, no es un regreso con gloria, si el 24 cerramos el hocico, ver despues tanta barbarie vestida de civilización es insolito. El stefen kin ese se moriria de envidia de la trama y de lo que traman estos sinverguenzas.
Duele en el alma Piti ver que los que han tenido y tienen tanto sean tan egoistas, sean lo que son, pero que haya una parte de la población que los apoye, una parte gorila con esa gorda que se desCarrio haciendose un festin es duro.
Vamos saliendo de esta bronca Piti, ver a mis hermanos que murieron antes, sin poder darles una respuesta que no tengo ni puedo darles.
Gente confundida que esta en contra de las retenciones sin saber que cosa es, que repiten como loros, que hasta piden que se vayan a los que votamos hace poco para volver a que???? no, si yo soy bruto por herencia pero otros lo son por vocación.
Estan cosechando, y no soja, en terreno que puede ser un lodazal mañana. Hay que cuidarse de tanta avaricia porque el vuelto, cuando vuelve es fulero. Despues no pueden decir que un gaucho y su perro no avisaron. El que avisa, Piti, no traiciona.
domingo, 23 de marzo de 2008
El hambre
El hambre que te toca
viste el cuerpo soez del que te vende
y tu plato vacío es la corbata
de pura seda hambrienta de otras cosas.
Con los puños cerrados o las manos rogantes
tu dolor se hace grito que otra voz enmudece
con palabras torcidas y arreglos anodinos
en pulidos salones que tus pasos no escuchan.
Lapidan a conciencia tu esperanza
de ser tu propio Juan, el que trabaja
o las cientos de miles de Marías
de pómulos aindiados y de vientres fecundos
y sellan tu agonía impertinente
encuestando tus huesos y tus muertos
con un tanto por ciento ignominioso.
Después de condenarte por la espalda
ni una queja retumba en sus almohadas
pues tu llanto o tu furia milagrosa
no son más que virtuales calaveras
de las muertes que ya no tienen nombres.
Long- Tarde de Marzo que fenece
viste el cuerpo soez del que te vende
y tu plato vacío es la corbata
de pura seda hambrienta de otras cosas.
Con los puños cerrados o las manos rogantes
tu dolor se hace grito que otra voz enmudece
con palabras torcidas y arreglos anodinos
en pulidos salones que tus pasos no escuchan.
Lapidan a conciencia tu esperanza
de ser tu propio Juan, el que trabaja
o las cientos de miles de Marías
de pómulos aindiados y de vientres fecundos
y sellan tu agonía impertinente
encuestando tus huesos y tus muertos
con un tanto por ciento ignominioso.
Después de condenarte por la espalda
ni una queja retumba en sus almohadas
pues tu llanto o tu furia milagrosa
no son más que virtuales calaveras
de las muertes que ya no tienen nombres.
Long- Tarde de Marzo que fenece
sábado, 22 de marzo de 2008
CHARLA ANIMAL
"El horizonte se une al cielo allá a la distancia y crean la ilusión de que es posible el paraíso en la tierra. La lejanía es un punto, una línea, una sucesión de puntos que establece una figura inalcanzable en la perspectiva.", todo esto y más puso letra sobre letra, palabra sobre palabra, en un bellísimo ensayo denominado "Volar es Bomba", el pacifista Osama Bin Laden.
¿¿¿Vio Piti que estamos en Semana Santa??? Que lo tiro como se va el año, pronto inmaculada concepción de la virgen, navidad y después año nuevo, y ya estamos yéndonos para… para el fondo, al gallinero, porque para ir a otro lau olvidémonos…
Bueno, ja, semana santa, que cosa, sabe piti? ¡La última peregrinación que pasó por acá entuavia estaba vivo el señor! Jesús? No, el Señor general Julio Roca! Y, perdone la infidencia, la indiscreción, pero ustedes los perros, con perdón de la palabra, ¿en que creen, creaturitas de dios? Que usted no cree? Ateo? La teoría del Big Bang? Que es eso? Que teoría es esa? Una explosión? Esa no fue la de las torres gemelas? Otra mayor? Hiroshima? Nagasaki? No, más aún, usted me esta tomando el pelo de nuevo… que existe, que lea? Mire yo el big que conozco e mentas es el big ben,. Que es ingles, la replica esta aca en retiro!, no, no se retiro Ben, es una torre! Perdone lo que usted dice no sera la torre de papel?, que no es de papel que es de babel? No se haga el turco berro de borqueria! Ah esta en la Biblia? Aja, y donde queda Biblia? Pasando Gerli? Ahhh. Bueno usted cree que de una explosión surge vida, juajuajua, muy gracioso, es como decirle que la madre del señor no hubiese concebido sino por obra y gracia del espíritu santo!!!, que los cristianos decimos eso?, pare que yo no dije nada, haber si me hacen juicio, por acá todavía la justicia la practica, la santa inquisión. Nosotros acá se la tenemos jurada al galileo galilei porque nos hace girar distinto y a veces nos mariamos, por eso somos marianos, por Maria, nos María mos. Hace poco avisaron que venia el presidente de la corte suprema de justicia que es un tal Benedicto o sea bien dicho. Aura, me cabe una duda, si, es todo lo que me cabe en la cabeza porque la vincha no deja que me pase otra cosa, Nalbandian me prometió que me iba a regalar una aura pa que me fluyan las ideas, las dudas, las blandas, todas. Dije una duda con respeto a ustedes animalitos, santos y vírgenes tienen? No? Pero no creen en nada, con razón les va como les va!! De que se ríe perro patán? Que mire como me va a mi? Gueno, tiene razón, esto quedo tan lejos que estamos olvidados de la mano de dios!!! Como me dijo que se llamaba esa teoría en la que usted cree????
¿¿¿Vio Piti que estamos en Semana Santa??? Que lo tiro como se va el año, pronto inmaculada concepción de la virgen, navidad y después año nuevo, y ya estamos yéndonos para… para el fondo, al gallinero, porque para ir a otro lau olvidémonos…
Bueno, ja, semana santa, que cosa, sabe piti? ¡La última peregrinación que pasó por acá entuavia estaba vivo el señor! Jesús? No, el Señor general Julio Roca! Y, perdone la infidencia, la indiscreción, pero ustedes los perros, con perdón de la palabra, ¿en que creen, creaturitas de dios? Que usted no cree? Ateo? La teoría del Big Bang? Que es eso? Que teoría es esa? Una explosión? Esa no fue la de las torres gemelas? Otra mayor? Hiroshima? Nagasaki? No, más aún, usted me esta tomando el pelo de nuevo… que existe, que lea? Mire yo el big que conozco e mentas es el big ben,. Que es ingles, la replica esta aca en retiro!, no, no se retiro Ben, es una torre! Perdone lo que usted dice no sera la torre de papel?, que no es de papel que es de babel? No se haga el turco berro de borqueria! Ah esta en la Biblia? Aja, y donde queda Biblia? Pasando Gerli? Ahhh. Bueno usted cree que de una explosión surge vida, juajuajua, muy gracioso, es como decirle que la madre del señor no hubiese concebido sino por obra y gracia del espíritu santo!!!, que los cristianos decimos eso?, pare que yo no dije nada, haber si me hacen juicio, por acá todavía la justicia la practica, la santa inquisión. Nosotros acá se la tenemos jurada al galileo galilei porque nos hace girar distinto y a veces nos mariamos, por eso somos marianos, por Maria, nos María mos. Hace poco avisaron que venia el presidente de la corte suprema de justicia que es un tal Benedicto o sea bien dicho. Aura, me cabe una duda, si, es todo lo que me cabe en la cabeza porque la vincha no deja que me pase otra cosa, Nalbandian me prometió que me iba a regalar una aura pa que me fluyan las ideas, las dudas, las blandas, todas. Dije una duda con respeto a ustedes animalitos, santos y vírgenes tienen? No? Pero no creen en nada, con razón les va como les va!! De que se ríe perro patán? Que mire como me va a mi? Gueno, tiene razón, esto quedo tan lejos que estamos olvidados de la mano de dios!!! Como me dijo que se llamaba esa teoría en la que usted cree????
ELLOS NOS ODIAN... POR NEGROS Y LEVANTISCOS
EL SEGUNDO PECADO ORIGINAL (SANDRA RUSSO-Pagina 12, Contratapa hoy)
(...)Sara Gallardo, antes de casarse con Murena, había estado casada con Luis Pico Estrada. Los apellidos de la oligarquía suelen tejer esas redes concéntricas que garantizan que los de afuera quedan afuera. ¿Pero qué hay adentro?
Al menos en el interior de esa mujer que recién ahora comienza a ser releída como una de las grandes escritoras de su tiempo, lo que había era horror. Extrañamiento y horror. Una mirada virgen sobre su propio entorno social y familiar la hizo capaz de escribir no sólo Los galgos, los galgos sino también la Historia de los galgos (una versión abreviada y furiosa), en la que el protagonista es un hombre, Julián. Un heredero. Un hombre que hereda tierra. El hijo de un terrateniente.
La prosa de Gallardo surge desde esa herida, la que describe quién fue su segundo esposo. Gallardo no entra en la trampa de su tremenda estirpe. No tiene estirpe. Julián, su personaje, tampoco. Lo que tiene es tierra. Lo que tiene es título de propiedad. Y tiene fobia. Quiere escapar. Hereda quinientas hectáreas que valen poco y va a conocer su reino. ¿En qué otro lugar del planeta, si no en este continente tan extenso y vacío, puede alguien recibir por herencia un reino sobre el que no tiene más derecho que el de una escritura arrancada dos o tres generaciones antes a fuerza de sangre y fuego? (...)
Gallardo y Murena ya murieron. Pero me pregunto qué verían, qué escribirían, qué opinarían de este país en estos días, cuando después de un período de producción extraordinaria los autazos fenomenales cruzan las rutas, y la negativa a ceder algo de lo suyo hace a los dueños de la tierra, oligarcas o no, reinventar la vigencia de aquel segundo pecado original. El de la avaricia, el de la codicia, el de la ambición sin el tope ni la racionalidad que en otros continentes es de rigor si, además de la tierra y la riqueza, un sector privilegiado quiere también tener nación.
(...)Sara Gallardo, antes de casarse con Murena, había estado casada con Luis Pico Estrada. Los apellidos de la oligarquía suelen tejer esas redes concéntricas que garantizan que los de afuera quedan afuera. ¿Pero qué hay adentro?
Al menos en el interior de esa mujer que recién ahora comienza a ser releída como una de las grandes escritoras de su tiempo, lo que había era horror. Extrañamiento y horror. Una mirada virgen sobre su propio entorno social y familiar la hizo capaz de escribir no sólo Los galgos, los galgos sino también la Historia de los galgos (una versión abreviada y furiosa), en la que el protagonista es un hombre, Julián. Un heredero. Un hombre que hereda tierra. El hijo de un terrateniente.
La prosa de Gallardo surge desde esa herida, la que describe quién fue su segundo esposo. Gallardo no entra en la trampa de su tremenda estirpe. No tiene estirpe. Julián, su personaje, tampoco. Lo que tiene es tierra. Lo que tiene es título de propiedad. Y tiene fobia. Quiere escapar. Hereda quinientas hectáreas que valen poco y va a conocer su reino. ¿En qué otro lugar del planeta, si no en este continente tan extenso y vacío, puede alguien recibir por herencia un reino sobre el que no tiene más derecho que el de una escritura arrancada dos o tres generaciones antes a fuerza de sangre y fuego? (...)
Gallardo y Murena ya murieron. Pero me pregunto qué verían, qué escribirían, qué opinarían de este país en estos días, cuando después de un período de producción extraordinaria los autazos fenomenales cruzan las rutas, y la negativa a ceder algo de lo suyo hace a los dueños de la tierra, oligarcas o no, reinventar la vigencia de aquel segundo pecado original. El de la avaricia, el de la codicia, el de la ambición sin el tope ni la racionalidad que en otros continentes es de rigor si, además de la tierra y la riqueza, un sector privilegiado quiere también tener nación.
TE DETESTO OLIGARQUIA ( I )
Cuando el valor de un activo financiero o inmueble sube de precio se genera lo que se denomina “efecto riqueza”. El dueño de esas acciones, bonos o propiedades que se valorizan pasa a tener la percepción de que ha incrementado su patrimonio. Se trata de una contabilidad virtual, pues sólo se concreta esa mejora al momento de realizar la operación de compraventa de ese bien. O sea, cuando se apropia de esa ganancia de capital. En ese estado, el bienestar crece, se deciden inversiones, se accede a créditos y se dispone de una mayor vocación de consumo porque existe respaldo en un activo con cotización en alza. En general, el efecto riqueza es impulsado por políticas públicas en contextos económicos que colaboran para generar ese escenario amigable para el capital. Existen casos de bonanzas generadas por factores exógenos, como el descubrimiento de importantes yacimientos de petróleo o de minas de oro. En la mayoría de los casos es la propia política económica que impulsa la valorización de activos. En muchas ocasiones provoca una burbuja especulativa que exacerba el efecto riqueza, como fue la tablita cambiaria de Martínez de Hoz que disparó a las nubes el precio de las propiedades o la convertibilidad que alentó subas alocadas de las acciones. La situación más dramática hoy se observa en Estados Unidos: el ex titular de la Reserva Federal Alan Greenspan bajó tanto la tasa de interés para evitar la recesión por el estallido de la burbuja de las puntocom en 2001 que creó otra con los créditos hipotecarios, que ahora desencadenó una profunda crisis. En esos ejemplos fue la política económica que ayudó a la suba de las cotizaciones de activos, pero con una base débil en la estructura de la economía que derivó en una posterior debacle. Existen otros casos, en cambio, que tienen más consistencia y no se apoyan solamente en burbujas, aunque puede existir un componente adicional especulativo. El valor de la tierra es uno de ellos.
TE DETESTO OLIGARQUIA (II)
La política de tipo de cambio real competitivo, que con obsesión mantiene la gestión kirchnerista, ha sido un aliado importante en el extraordinario crecimiento patrimonial de los dueños de la tierra. El dólar caro alentó la producción para exportar en un escenario muy favorable por el aumento del precio internacional de granos, leche y carne. A la vez, mejoró la demanda interna al estabilizar la economía. Así la oferta de los bienes provenientes del campo se encontró con un mercado en franca expansión, tanto el doméstico como el externo. En esas condiciones, el valor de los campos comenzó una veloz recuperación luego de la debacle de la convertibilidad y posterior megadevaluación. El precio de las hectáreas superó los máximos de la década del noventa y se encuentra en los niveles más altos de una serie histórica de los últimos cuarenta años. El efecto riqueza en el campo es indudable. La situación patrimonial de los productores ha mejorado sustancialmente en relación con su pasado reciente de endeudado y sin horizonte para su producción. La valorización de la tierra ha derramado prosperidad en las ciudades del interior, que se verifica en la renovación del parque automotor, el desarrollo del área comercial y de servicios y en el ritmo febril de construcciones de viviendas.
El dólar caro no es una política con adeptos en el consenso económico internacional, como se observa en la continúa depreciación de esa moneda desde hace meses. Una referencia cercana es Brasil, que tenía una cotización del real en relación con el dólar similar a la del peso, y hoy se ubica a 1,70 por unidad. En Argentina existe una estrategia deliberada de defender una paridad elevada, que implica un costo de esterilización de la emisión por la compra de dólares por parte del Banco Central, que colabora, entre otros resultados, para mantener el efecto riqueza en el campo. Sube el precio de la tierra y también el de los arrendamientos. Desde el pozo de la crisis el valor de los campos aumentó hasta un 300 por ciento en dólares. Recorrer los clasificados de compraventa de campos brinda casos para el asombro. Por ejemplo, la zona núcleo maicera (nordeste de Buenos Aires, sur de Santa Fe, sudeste de Córdoba y parte de La Pampa), que es la de mayor producción agrícola, la hectárea cotizaba a 2500 dólares y hoy está en promedio casi 10.000. Incluso algunos campos de San Antonio de Areco, Venado Tuerto, Sancti Spiritu y María Teresa tienen valores de 12.000 dólares por hectárea, hasta un máximo que llega a 15.000.
En el sitio web Todo Agro se indica que la inmobiliaria rural Compañía Argentina de Tierras estimó que los valores en las mejores zonas de la Pampa Húmeda (Pergamino, Rojas y Salto) cotizaron a principios del año pasado en 8200 dólares promedio por hectárea, con picos de 10.000. Estos son los mismos valores medios que existen en Iowa, la tierra productiva por excelencia en Estados Unidos, de acuerdo con Mario Arbolave, director de la revista especializada Márgenes Agropecuarios.
Este extraordinario proceso de incremento patrimonial es explicado por Angel Palermo, un experto del área económica de uno de los grupos más relevantes del sector, la Asociación Argentina de Consorcios Regionales de Experimentación Agrícola (Aacrea). En un documento de hace un par de años se preguntaba por qué pese a los elevados precios de los campos se concretan pocas operaciones. Las respuestas que encontró fueron las siguientes:
- “En primer lugar, el dueño de la tierra no quiere vender porque tiene la posibilidad de producir o alquilar su campo a valores que le permiten vivir confortablemente en nuestro país.
- En segundo término, y muy a pesar de las retenciones, los valores de la rentabilidad del campo son mayores que muchos otros sectores alternativos de la economía. No hay muchas mejores opciones para colocar el dinero.
- En tercer lugar, la pesificación logró descomprimir muchas situaciones de endeudamiento y son pocos los que se ven compelidos a vender por necesidad.
- Los productores argentinos, a diferencia de los uruguayos, licuaron sus deudas. Estos últimos, a pesar de la devaluación que se registró en ese país, tienen que devolver sus deudas en dólares”.
El alza del precio de los campos derivó en consecuencia en una suba sustancial de los arrendamientos, convalidada por las buenas perspectivas de cosecha, de valores internacionales sostenidos de los commodities y el impulso que da el desarrollo de biocombustibles. De ese modo, el alquiler promedio de campos agrícolas, dependiendo de sus características, fue creciendo sin pausa. Para la soja, pasó desde los 12 quintales por hectárea (unos 168 dólares) que se pagaba en 2002 hasta los poco más de 20 quintales (cerca de 360 dólares) en la actualidad.
No existe un solo campo. Las realidades son múltiples. La situación del pequeño y mediano productor es bastante diferente a la del grande. Cada vez más se expanden los pool de siembra y se verifica el desembarco de inversores con lógica financiera en el negocio agropecuario. Pero todos, más o menos según su posición relativa en el sector, han registrado un efecto riqueza considerable con el crecimiento fabuloso del precio de los campos. El piquete verde puede incorporar la consigna “Hasta la victoria, siembre”.
El dólar caro no es una política con adeptos en el consenso económico internacional, como se observa en la continúa depreciación de esa moneda desde hace meses. Una referencia cercana es Brasil, que tenía una cotización del real en relación con el dólar similar a la del peso, y hoy se ubica a 1,70 por unidad. En Argentina existe una estrategia deliberada de defender una paridad elevada, que implica un costo de esterilización de la emisión por la compra de dólares por parte del Banco Central, que colabora, entre otros resultados, para mantener el efecto riqueza en el campo. Sube el precio de la tierra y también el de los arrendamientos. Desde el pozo de la crisis el valor de los campos aumentó hasta un 300 por ciento en dólares. Recorrer los clasificados de compraventa de campos brinda casos para el asombro. Por ejemplo, la zona núcleo maicera (nordeste de Buenos Aires, sur de Santa Fe, sudeste de Córdoba y parte de La Pampa), que es la de mayor producción agrícola, la hectárea cotizaba a 2500 dólares y hoy está en promedio casi 10.000. Incluso algunos campos de San Antonio de Areco, Venado Tuerto, Sancti Spiritu y María Teresa tienen valores de 12.000 dólares por hectárea, hasta un máximo que llega a 15.000.
En el sitio web Todo Agro se indica que la inmobiliaria rural Compañía Argentina de Tierras estimó que los valores en las mejores zonas de la Pampa Húmeda (Pergamino, Rojas y Salto) cotizaron a principios del año pasado en 8200 dólares promedio por hectárea, con picos de 10.000. Estos son los mismos valores medios que existen en Iowa, la tierra productiva por excelencia en Estados Unidos, de acuerdo con Mario Arbolave, director de la revista especializada Márgenes Agropecuarios.
Este extraordinario proceso de incremento patrimonial es explicado por Angel Palermo, un experto del área económica de uno de los grupos más relevantes del sector, la Asociación Argentina de Consorcios Regionales de Experimentación Agrícola (Aacrea). En un documento de hace un par de años se preguntaba por qué pese a los elevados precios de los campos se concretan pocas operaciones. Las respuestas que encontró fueron las siguientes:
- “En primer lugar, el dueño de la tierra no quiere vender porque tiene la posibilidad de producir o alquilar su campo a valores que le permiten vivir confortablemente en nuestro país.
- En segundo término, y muy a pesar de las retenciones, los valores de la rentabilidad del campo son mayores que muchos otros sectores alternativos de la economía. No hay muchas mejores opciones para colocar el dinero.
- En tercer lugar, la pesificación logró descomprimir muchas situaciones de endeudamiento y son pocos los que se ven compelidos a vender por necesidad.
- Los productores argentinos, a diferencia de los uruguayos, licuaron sus deudas. Estos últimos, a pesar de la devaluación que se registró en ese país, tienen que devolver sus deudas en dólares”.
El alza del precio de los campos derivó en consecuencia en una suba sustancial de los arrendamientos, convalidada por las buenas perspectivas de cosecha, de valores internacionales sostenidos de los commodities y el impulso que da el desarrollo de biocombustibles. De ese modo, el alquiler promedio de campos agrícolas, dependiendo de sus características, fue creciendo sin pausa. Para la soja, pasó desde los 12 quintales por hectárea (unos 168 dólares) que se pagaba en 2002 hasta los poco más de 20 quintales (cerca de 360 dólares) en la actualidad.
No existe un solo campo. Las realidades son múltiples. La situación del pequeño y mediano productor es bastante diferente a la del grande. Cada vez más se expanden los pool de siembra y se verifica el desembarco de inversores con lógica financiera en el negocio agropecuario. Pero todos, más o menos según su posición relativa en el sector, han registrado un efecto riqueza considerable con el crecimiento fabuloso del precio de los campos. El piquete verde puede incorporar la consigna “Hasta la victoria, siembre”.
VIDA DE PERROS, EL PITI
NUNCA RIN TIN TIN??
“He de ser yo importante, trascender en el tiempo y recogerán mis enseñanzas lo que me lean. Tarde, pero no tanto, seré nombrado, seré citado, no como ahora que solo me cita la policía y la justicia, solo me nombra algún mal nacido, con nombres injuriosos.” Discurría nuestro anti, anti héroe o mejor llamarlo antihéroe al cuadrado, por lo bestia que era, porque lo otro, lo primero ser anti, anti héroe, como traducción de esa formula lo transformaba en un héroe. Nada más lejano de eso el inconciente Negro “Renegrido” Robert.
Pero como todo escrito tiene sus entrelineas, hay que pensar en lo no dicho y en la parte que no habla, ya que el relato en primera o tercera persona no es un coro polifacético de pensares, señalo acertadamente el lingüista Roberto Giordano, devenido en peluquero de minas.
En esos pensares y pesares estaba el Piti, perro compañero, si, perro peronista, master en filosofía canica, cuya tesis lo catapulto alto, “La Razón de Kan” (sin t, porque este otro perro no la quiso). Lo catapulto alto, alto y lejos, al lau del negro.
De tanto en tanto le escribía los guiones televisivos al Dr. Romero, animalologo o veterinario. Seguía escribiendo, en las noches de luna llena, su obra maestra “Vida de Perros”, una autobiografía no autorizada.
“¿Que hago yo, decía en una parte, al lau del piojoso y roñoso del Negro este?, ¿que hago? Tu vi o no lo vi, según el jamlet, que agarro una calavera y le preguntaba, ¡como si el cráneo le jura a responder! Estos cristianos son unas bestias inorantes de total inorancia”. “Yo lo vi al Negro, seguia, monohalagando al cráneo de una vaca, pero no le decía esa pavada del mel guibson, sino escuche algo como “vamos, reencárnate negrita, hace un esfuercito, mira que si lo haces hago unos manguitos y como un asau. Te prometo que a la cantina le pongo “Aurora guelve y es asau”. Y la calavera, menos la osamenta ni bola, no de lomo no, ni bola, ni pelota le dieron. Ahí le vi el lau sensible al negro, que lloraba… de ambicioso y de hambre. Porfiau, el crestiano no se paro ahí, se jue a pedirle peras al olmo…como una semana estuvo esperando inútilmente, inútil él, mente no se sabe.”
“Así es que en esta encrucijada perruna me encuentro, hasta que me desencuentro. Dice mi terapeuta que es esquizofrenia, que tengo una gran esquizofrenia, ja, mira lo que tenía y yo sin saberlo, pensando en mi miseria, jaja o gua gua. Así que en el final de mi obra pondré: “a mis crías, a los perros que me vean y sientan como padre le dono tuita mi grandeza esquizofrenica”. No, si soy generoso, un animal altruista o al turista”. Ahora que se esta desarrollando la ciencia y la neurobiología, y saben que nos falta poco para que querramos empezar a hablar, hay que cuidarse, porque más de un dueño o dueña van a querer sacrificarnos, por lo visto y oído, por lo oído y visto. Como decía mi ídolo Mendieta, Negociemos Crestianos, Negociemos, perro que vive sirve para otra cobardía. Lean bestias y escuchen lo que nos cantaba Alberto Cortez, éramos callejeros por derecho propio… Bárbaros, los ladridos no se matan.
EL PITI (NO EL PITI CAN TROPUS!)
“He de ser yo importante, trascender en el tiempo y recogerán mis enseñanzas lo que me lean. Tarde, pero no tanto, seré nombrado, seré citado, no como ahora que solo me cita la policía y la justicia, solo me nombra algún mal nacido, con nombres injuriosos.” Discurría nuestro anti, anti héroe o mejor llamarlo antihéroe al cuadrado, por lo bestia que era, porque lo otro, lo primero ser anti, anti héroe, como traducción de esa formula lo transformaba en un héroe. Nada más lejano de eso el inconciente Negro “Renegrido” Robert.
Pero como todo escrito tiene sus entrelineas, hay que pensar en lo no dicho y en la parte que no habla, ya que el relato en primera o tercera persona no es un coro polifacético de pensares, señalo acertadamente el lingüista Roberto Giordano, devenido en peluquero de minas.
En esos pensares y pesares estaba el Piti, perro compañero, si, perro peronista, master en filosofía canica, cuya tesis lo catapulto alto, “La Razón de Kan” (sin t, porque este otro perro no la quiso). Lo catapulto alto, alto y lejos, al lau del negro.
De tanto en tanto le escribía los guiones televisivos al Dr. Romero, animalologo o veterinario. Seguía escribiendo, en las noches de luna llena, su obra maestra “Vida de Perros”, una autobiografía no autorizada.
“¿Que hago yo, decía en una parte, al lau del piojoso y roñoso del Negro este?, ¿que hago? Tu vi o no lo vi, según el jamlet, que agarro una calavera y le preguntaba, ¡como si el cráneo le jura a responder! Estos cristianos son unas bestias inorantes de total inorancia”. “Yo lo vi al Negro, seguia, monohalagando al cráneo de una vaca, pero no le decía esa pavada del mel guibson, sino escuche algo como “vamos, reencárnate negrita, hace un esfuercito, mira que si lo haces hago unos manguitos y como un asau. Te prometo que a la cantina le pongo “Aurora guelve y es asau”. Y la calavera, menos la osamenta ni bola, no de lomo no, ni bola, ni pelota le dieron. Ahí le vi el lau sensible al negro, que lloraba… de ambicioso y de hambre. Porfiau, el crestiano no se paro ahí, se jue a pedirle peras al olmo…como una semana estuvo esperando inútilmente, inútil él, mente no se sabe.”
“Así es que en esta encrucijada perruna me encuentro, hasta que me desencuentro. Dice mi terapeuta que es esquizofrenia, que tengo una gran esquizofrenia, ja, mira lo que tenía y yo sin saberlo, pensando en mi miseria, jaja o gua gua. Así que en el final de mi obra pondré: “a mis crías, a los perros que me vean y sientan como padre le dono tuita mi grandeza esquizofrenica”. No, si soy generoso, un animal altruista o al turista”. Ahora que se esta desarrollando la ciencia y la neurobiología, y saben que nos falta poco para que querramos empezar a hablar, hay que cuidarse, porque más de un dueño o dueña van a querer sacrificarnos, por lo visto y oído, por lo oído y visto. Como decía mi ídolo Mendieta, Negociemos Crestianos, Negociemos, perro que vive sirve para otra cobardía. Lean bestias y escuchen lo que nos cantaba Alberto Cortez, éramos callejeros por derecho propio… Bárbaros, los ladridos no se matan.
EL PITI (NO EL PITI CAN TROPUS!)
viernes, 21 de marzo de 2008
SI SE CALLA EL CANTOR...
La pampa, una inmensidad de tierras, árboles y ganado. La Pampa, elemento de vida para miles de pobres agricultores o pequeños ganaderos, de siembra o crianza de ganado para ricos estancieros. La pampa material del desvelo de los pensadores, que como Ortega y Gasset vieron en ella el espíritu de lo argentino. Miro la inmensidad de la misma, pierdo mi sentido en su hondura, dijo el poeta hindú Bruhajtha Parthma, siento el bramido de sus salvajes animales, que mal ubicado estaba en plena 9 de Julio y Corrientes (capital federal pa´ el extranjero foráneo), sin que ninguno de sus discípulos se atreviera a corregirlo, pero si al menos correrlo para que los colectivos no se lo llevaran puesto hasta el congreso. Siguió Bruhajtha, “los girasoles son generosamente abundantes y susurran”, los pelo… los acólitos perdón, no le decían que eso que escuchaba, con el cerrar de sus ojos en estado de meditación trascendente, eran taxis con los conductores puteando a cuatro manos.
Bruh… Pare!!!!!!!!!!!, Pare Piti! Pare por favor, por el altísimo…obelisco, digo, esto más que Crónica de una Muerte Anunciada es Crónica de un despiste cantado o meditado. ¿De donde saco ese texto informativo sobre este noble emulo de nuestro Don Borges? ¿De donde? ¿Del Heraldo del Jagüel?, pero… pero ese diario no existe, animal perruno, de la familia canica mortalis de hambres, de cuatro patas, cola y hocico aerodinámico. Esto es una confabulación suya, del pelau y no se si de la María, hmmmmmmmmmmmmmmm, quien paranoico? Ahh no, es lo único que me faltaba un perro psicólogo. Mire que he conocido psicólogos perros en bandada, en piara los muy terapeutas. Oficio lindo ese, se sienta, escucha y usted resuelve o no, si resuelve es éxito del profesional, si la pifia y se jode la vida es problema suyo, ahora, pagar paga siempre.
Alguna vez dirán porque antes cuando había plata se necesitaban cinco o mas sesiones por semanas y ahora con 45 minutos, porque uno no puede pagar más, esta bien. Pero perro analista ya es mucho, demasiado pá mí.
Ahora que ha llegado la negra, si mi Negra, las cosas van a cambiar, que se ríe perro ladino, acaso usté no me pidió a Lasie? Dice el Señor en sus escrituras santas… que santa teresita, esa es una playa, bruto, animal !! Me refiero al supremo, cae la broma fácil, tentación, dice, dije, No es bueno que el gaucho este solo y menos con ustedes, con perdón de la maría. Por eso voy a ir afilando y afinando mi instrumento, noooo, la guitarra, mal pensau… que no tiene cuerdas, que cosa? La guitarra, la que yo tenía en el ropero esta sin cuerdas!!!, herejes, Perro y pelau herejes!!! BLASFEMO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Por que grito, porque estoy llamando al corredor de insumos musicales, Blassssssss Femoooooooooooo, vendedor unico si los hay. Ja, me trae las cuerdas y le despierto el amor aletargado, el amor alelado, el amor alfajorado, queda bien el al después de amor… me gusto, compro canejo!!! Ya va a ver el pelau ese que me uso las cuerdas para hacer un matambre de caimán florido, caimán afeminado y atado musicalmente.
Ja, a este gaucho no hay inconveniente que lo detenga, se me escapan los versos como espaldas mojadas para san diego, se me escapan, se me van, se me olvidan si nos lo digo aura. Me salgo de la vaina por vocalizar, por solfear, por surfear, por hacer parapentes… volvamos, no te pierdas Robert, no te pierdas hermano que sos el unico cuerpo que tengo. Así me gusta, no te pierdas!, que ya estoy perdido? Pero que sabrá animal hocicudo, lo mió es el canto de la tierra, de las entrañas mismas donde mora Martin Fierro y Don segundo sombra, donde tanto gaucho pide justicia, donde… donde me metió la guitarra, piti??? Deguelgala, deje que cante, deje que entone, dejese de joder perro de porqueria… la tierra lo pide, lo telurico clama, grita, grita el oprimido, grita la pachamama, grita … grita la negra….. tenia razón Piti, al amor ya no lo despierta la musica. Asi gallo nunca menos zorzal!!!
Bruh… Pare!!!!!!!!!!!, Pare Piti! Pare por favor, por el altísimo…obelisco, digo, esto más que Crónica de una Muerte Anunciada es Crónica de un despiste cantado o meditado. ¿De donde saco ese texto informativo sobre este noble emulo de nuestro Don Borges? ¿De donde? ¿Del Heraldo del Jagüel?, pero… pero ese diario no existe, animal perruno, de la familia canica mortalis de hambres, de cuatro patas, cola y hocico aerodinámico. Esto es una confabulación suya, del pelau y no se si de la María, hmmmmmmmmmmmmmmm, quien paranoico? Ahh no, es lo único que me faltaba un perro psicólogo. Mire que he conocido psicólogos perros en bandada, en piara los muy terapeutas. Oficio lindo ese, se sienta, escucha y usted resuelve o no, si resuelve es éxito del profesional, si la pifia y se jode la vida es problema suyo, ahora, pagar paga siempre.
Alguna vez dirán porque antes cuando había plata se necesitaban cinco o mas sesiones por semanas y ahora con 45 minutos, porque uno no puede pagar más, esta bien. Pero perro analista ya es mucho, demasiado pá mí.
Ahora que ha llegado la negra, si mi Negra, las cosas van a cambiar, que se ríe perro ladino, acaso usté no me pidió a Lasie? Dice el Señor en sus escrituras santas… que santa teresita, esa es una playa, bruto, animal !! Me refiero al supremo, cae la broma fácil, tentación, dice, dije, No es bueno que el gaucho este solo y menos con ustedes, con perdón de la maría. Por eso voy a ir afilando y afinando mi instrumento, noooo, la guitarra, mal pensau… que no tiene cuerdas, que cosa? La guitarra, la que yo tenía en el ropero esta sin cuerdas!!!, herejes, Perro y pelau herejes!!! BLASFEMO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Por que grito, porque estoy llamando al corredor de insumos musicales, Blassssssss Femoooooooooooo, vendedor unico si los hay. Ja, me trae las cuerdas y le despierto el amor aletargado, el amor alelado, el amor alfajorado, queda bien el al después de amor… me gusto, compro canejo!!! Ya va a ver el pelau ese que me uso las cuerdas para hacer un matambre de caimán florido, caimán afeminado y atado musicalmente.
Ja, a este gaucho no hay inconveniente que lo detenga, se me escapan los versos como espaldas mojadas para san diego, se me escapan, se me van, se me olvidan si nos lo digo aura. Me salgo de la vaina por vocalizar, por solfear, por surfear, por hacer parapentes… volvamos, no te pierdas Robert, no te pierdas hermano que sos el unico cuerpo que tengo. Así me gusta, no te pierdas!, que ya estoy perdido? Pero que sabrá animal hocicudo, lo mió es el canto de la tierra, de las entrañas mismas donde mora Martin Fierro y Don segundo sombra, donde tanto gaucho pide justicia, donde… donde me metió la guitarra, piti??? Deguelgala, deje que cante, deje que entone, dejese de joder perro de porqueria… la tierra lo pide, lo telurico clama, grita, grita el oprimido, grita la pachamama, grita … grita la negra….. tenia razón Piti, al amor ya no lo despierta la musica. Asi gallo nunca menos zorzal!!!
jueves, 20 de marzo de 2008
DAMAS PATRICIAS DI...FAMA OSCURA
Hay muchos que dicen que la historia es el relato de lo acontecido, hay una mayoría que así lo cree y lo repite, pero la historia, la verdadera historia, esa disciplina no apta para cualquier mortal, me dijo mi amigo desmarketinado, Felipe Piña, pariente de otro historiador Pigna, Felipe, su tocayo, es la narración de lo que paso. Pero es lo mismo con otras palabras, le dije, nooooooo!!!!!!!!!, me respondió, no si lo sabe vender como algo nuevo. Es más estoy pensando en escribir una novela gauchesca, bien escrita, que causara furor y debate. Bueh, y como se llamara, si es que ya tiene nombre???, consulte amilanado, que no es lo mismo que a mi lanado! Lo que invoca a un animal con lana, lo que remite a un bovino. O era un Porcino? Bueno le pregunte… y dijo, mirando hacia el infinito en su loft de puerto madero. Se ha de llamar “Martín Hierro” y el “Regreso de Martín Hierro”. Pero si hace rato existe nada más que se llama fierro y no hierro, bueno he de ahí la gran diferencia, hay que educar al soberano…burro. Me fui, me fui, si me fui.
Pensé en esta tierra, donde tanta gente trabajó para hacerla grande, entre ellas una dama Patricia, no, no se llamaba Patricia, sino María, si, la misma, la que puebla el imaginario popular, la que se adentro en la memoria popular, María la más mía la lejana , si volviera una mañana por las calles del ayer… perdón. María que no era simplemente María, sino María Rosa Clara Clotilde del Sagrado Corazón Generoso Busto de A Corrales Muito, cariñosamente llamada Negra.
Decía, dama patricia, que entrego las joyas de…las amigas como propias, para la guerra contra los realistas, ya que era surrealista, Dalí, Picasso en su momento, etc. Salvador Dalí, quiso cortejarla, ah no? Que que?? Cortajearla, ahhhhhhhhhh. No es lo mismo, ella me conto que era cortejarla. Bueno un par de letras mas, un corte y una quebrada y ella ya aparecia en las estampillas para los e mails. Aunque cientos de millones no lo sepan cada vez que sale un correo ahí va la estampilla de Doña maria Rosa Clara, bahh, la negra, y debajo dice, dio batalla y guerra a cuanto enemigo (y mas a los amigos) se le cruzara. Historia difícil de esta dama quesupero a la Gioconda porque esta sonrie melancolica y la otra mela…ncolica se reia recogida. Alli esta aunque no la veamos. Salve María y justo es para estas fiestas religiosas, señora que fue devota… de botas??? Bueno fue y vino y siguió llendo y viniendo. Alabada!!
Pensé en esta tierra, donde tanta gente trabajó para hacerla grande, entre ellas una dama Patricia, no, no se llamaba Patricia, sino María, si, la misma, la que puebla el imaginario popular, la que se adentro en la memoria popular, María la más mía la lejana , si volviera una mañana por las calles del ayer… perdón. María que no era simplemente María, sino María Rosa Clara Clotilde del Sagrado Corazón Generoso Busto de A Corrales Muito, cariñosamente llamada Negra.
Decía, dama patricia, que entrego las joyas de…las amigas como propias, para la guerra contra los realistas, ya que era surrealista, Dalí, Picasso en su momento, etc. Salvador Dalí, quiso cortejarla, ah no? Que que?? Cortajearla, ahhhhhhhhhh. No es lo mismo, ella me conto que era cortejarla. Bueno un par de letras mas, un corte y una quebrada y ella ya aparecia en las estampillas para los e mails. Aunque cientos de millones no lo sepan cada vez que sale un correo ahí va la estampilla de Doña maria Rosa Clara, bahh, la negra, y debajo dice, dio batalla y guerra a cuanto enemigo (y mas a los amigos) se le cruzara. Historia difícil de esta dama quesupero a la Gioconda porque esta sonrie melancolica y la otra mela…ncolica se reia recogida. Alli esta aunque no la veamos. Salve María y justo es para estas fiestas religiosas, señora que fue devota… de botas??? Bueno fue y vino y siguió llendo y viniendo. Alabada!!
LAS PALABRAS QUE POESIAS
Hay que inventar un lenguaje que no produzca belleza – sino hambre infinita, mortalidad infantil donde nuestros ojos se desorbiten como estos monstruos sin lactancia.
Palabras traídas por las olas donde podamos sentirnos raquíticos –Lenguajes nuevos – alegres en las desgracias – obsceno por subversivo –- porque la desgracia es resignación –tristeza– la acción es la esperanza. Eso, nuevo lenguaje de nuevas esperanzas. Todos juntos. Alguna vez aprendamos a hablar otra vez, olvidando el lenguaje anterior, impotente para intensidades. Barroco – Infiel. Quema de saberes viejos – tiene que sonar pornográfico, que el lenguaje vomite y excrete realidades, que las olas traigan nuevas palabras barrenadas y nos hagan sentir en el cuerpo sólo un poco de hambre – solo un poco de salud – solo un poco de todo. Las palabras sensaciones.
Convulsiones como respuestas. Eso –que las nuevas palabras del nuevo lenguaje nos hagan epilépticos por un rato.
Para confirmar que las palabras han llegado y nos maltratan, nos cadaverizan. Quien sabe hay muertes por reflujo. Es bueno. Pero estemos seguros que llegaron, que no son palabras muertas – Edificios con ladrillos de lenguaje que no sirven más para expresar nada. Palabras que significan – que quieren abarcar el mundo ya no abarcan nada – Palabras que describen conferencias y reunión que no que no que no que no.
Balbuceemos las otras, las que no significan – pero expresan los ojos reventados – los dolores infinitos... los aullidos. Aprender todo de nuevo... aprender a ignorar todo lo aprendido. Que explote toda la impostura. Toda –pero toda junta. Y de esos escombros el lenguaje nuevo.
La palabra interdicta, obscenidad de los goces infinitos y de los dolores que ya no caben en lenguajes viejos. Inventemos. Inventemos todo. Pero que sea loco loco loco. Enterremos el sentido común. Una gran tumba a la belleza – A los grandes gestos que nos vaciaron el sentido de algo.
Un gran entierro de todo aquello que llamamos humano, todavía que de las olas venga el resto – las palabras nuevas – los pedazos, lo que quedó afuera, las sílabas barrenadas que arrojamos al mar del desperdicio.
Sólo de allí –la gran resurrección obscena. De cunas escondidas. Que no signifique nada. Que exprese el hoy. El hoy de todos. Blu – blu – blu blu. Blus blus. Ya vienen, atención. Vienen las olas. Blus. Blus. Blue. No significan nada. Sólo blug blug blug. Nada nada nada. Belleza de los restos de las sobras. Poesía de los escombros. Intensidad del mar embravecido. Nada más que eso.
A la hoguera con los lenguajes viejos –ya no nos sirven– olor a trampa y a impudicia, no soñemos con el hombre nuevo – rescatemos de las sobras – de los restos – de los desperdicios – de los escombros y de las cunas palabras que hemos arropado y que las olas traen – y construyamos un lenguaje nuevo con fuerza de obscenidad – inventemos la potencia de las nuevas palabras – no cambiemos a los hombres – cambiemos su lenguaje – su retórica encallecida – que envejece, que hace vivir a medias con tristeza – Un nuevo lenguaje alegre – potente – para un nuevo hombre. Pero necesitamos arrasar con todo – arrasar – arrasar – arrasar.
Palabras traídas por las olas donde podamos sentirnos raquíticos –Lenguajes nuevos – alegres en las desgracias – obsceno por subversivo –- porque la desgracia es resignación –tristeza– la acción es la esperanza. Eso, nuevo lenguaje de nuevas esperanzas. Todos juntos. Alguna vez aprendamos a hablar otra vez, olvidando el lenguaje anterior, impotente para intensidades. Barroco – Infiel. Quema de saberes viejos – tiene que sonar pornográfico, que el lenguaje vomite y excrete realidades, que las olas traigan nuevas palabras barrenadas y nos hagan sentir en el cuerpo sólo un poco de hambre – solo un poco de salud – solo un poco de todo. Las palabras sensaciones.
Convulsiones como respuestas. Eso –que las nuevas palabras del nuevo lenguaje nos hagan epilépticos por un rato.
Para confirmar que las palabras han llegado y nos maltratan, nos cadaverizan. Quien sabe hay muertes por reflujo. Es bueno. Pero estemos seguros que llegaron, que no son palabras muertas – Edificios con ladrillos de lenguaje que no sirven más para expresar nada. Palabras que significan – que quieren abarcar el mundo ya no abarcan nada – Palabras que describen conferencias y reunión que no que no que no que no.
Balbuceemos las otras, las que no significan – pero expresan los ojos reventados – los dolores infinitos... los aullidos. Aprender todo de nuevo... aprender a ignorar todo lo aprendido. Que explote toda la impostura. Toda –pero toda junta. Y de esos escombros el lenguaje nuevo.
La palabra interdicta, obscenidad de los goces infinitos y de los dolores que ya no caben en lenguajes viejos. Inventemos. Inventemos todo. Pero que sea loco loco loco. Enterremos el sentido común. Una gran tumba a la belleza – A los grandes gestos que nos vaciaron el sentido de algo.
Un gran entierro de todo aquello que llamamos humano, todavía que de las olas venga el resto – las palabras nuevas – los pedazos, lo que quedó afuera, las sílabas barrenadas que arrojamos al mar del desperdicio.
Sólo de allí –la gran resurrección obscena. De cunas escondidas. Que no signifique nada. Que exprese el hoy. El hoy de todos. Blu – blu – blu blu. Blus blus. Ya vienen, atención. Vienen las olas. Blus. Blus. Blue. No significan nada. Sólo blug blug blug. Nada nada nada. Belleza de los restos de las sobras. Poesía de los escombros. Intensidad del mar embravecido. Nada más que eso.
A la hoguera con los lenguajes viejos –ya no nos sirven– olor a trampa y a impudicia, no soñemos con el hombre nuevo – rescatemos de las sobras – de los restos – de los desperdicios – de los escombros y de las cunas palabras que hemos arropado y que las olas traen – y construyamos un lenguaje nuevo con fuerza de obscenidad – inventemos la potencia de las nuevas palabras – no cambiemos a los hombres – cambiemos su lenguaje – su retórica encallecida – que envejece, que hace vivir a medias con tristeza – Un nuevo lenguaje alegre – potente – para un nuevo hombre. Pero necesitamos arrasar con todo – arrasar – arrasar – arrasar.
miércoles, 19 de marzo de 2008
HISTORIA DE PROSCRIPTOS Y PATRIOTAS
Si la historia la escriben los que ganan quiere decir ...que perdimos!!! que lo pario!!! y por goleada!!!. Bueno quiere decir que hay otra historia, otra historia que mejor no contar.
En Argentina, granero del mundo, inventora del dulce de leche, la birome y tantas otras cosas que nos han puesto en las puertas de la era espacial cuando don carlos Saul I dijo "y nos remontaremos a la estratotera...! Cuanta razón, cuantas verdades, hombres necios que acusais...
Pero para no caer en esa epoca, hubo un antes, un despúes no se. Hubo un antes cuando profundos escritores, hombres probos fueron dejando un surco con su pluma en el papel de libros prohibidos, como sus autores, por cuanto milico maltrazado anduvo.
Un papel importantisimo le cupo o cabio, porque es cabio como loco, Don Juan Pelau San Martino. Si habra dejado surcos con su pluma, si habra dejado libros (sin pagar) y dejo varios muertos, asi como lo oyen, muertos, fiambres, (no le pago al almacenero, al diarero, al verdulero, ni al quinelero) que nunca levanto.
Decia que estudiando aquellos días en que andaba en la clandestinidad más profunda, sublevando, soliviantando, carajo que salio lindo, andaba en una palabra. Si andaba en una palabra porque del peludo que tenia lo unico que atinaba a decir era mosssssssshooooooooooooooo, o sea mozo, del frances mozó, que significa, gil servime.
Los milicos andaban alborotados con el accionar del procer, levantaba tribuna donde pudiera, levanto la de Tristan Suarez, la de Chacarita, la de Morón, All boys, etc (esta le costo porque era de cemento). Pero no cejaba en su proposito, Derrotar la infamia. Derrotar la villania. De rotar y rotar se jodio la cintura. Asi que no Derroto más.
Ya perdido nuestro procer, antes que la tirania cayera, saco pasaporte, hizo los tramites como corresponde, puso alpiste y levanto vuelo. Y fue a continuar su infatigable lucha a tierras bravas, llenas de riesgos y de bichos salvajes. Bueno, el tampoco es un adonis. Y ahi anda perdido entre la gente, siendo un voluntario de porteños sin fronteras, haciendole el verso, literalmente, a cuanto gringo se le cruza.
En argentina, en su Ezeiza natal se formo un Club que lleva su nombre, lleva su nombre tachado. Pero aqui lo seguimos esperando, para re... re...ivindicarlo ante tanta canalla. Lo Esperan el verdulero, el carnicero, el diariero y por supuesto el quinelero.
PD: PUSE MAL LA DIRECCION DEL BLOG DONDE ESCRIBO A PARTIR DE MAÑANA, INVITADO POR MI, LO QUE QUIERO, ES http://buenomaloyotrasyerbas.blogspot.com
En Argentina, granero del mundo, inventora del dulce de leche, la birome y tantas otras cosas que nos han puesto en las puertas de la era espacial cuando don carlos Saul I dijo "y nos remontaremos a la estratotera...! Cuanta razón, cuantas verdades, hombres necios que acusais...
Pero para no caer en esa epoca, hubo un antes, un despúes no se. Hubo un antes cuando profundos escritores, hombres probos fueron dejando un surco con su pluma en el papel de libros prohibidos, como sus autores, por cuanto milico maltrazado anduvo.
Un papel importantisimo le cupo o cabio, porque es cabio como loco, Don Juan Pelau San Martino. Si habra dejado surcos con su pluma, si habra dejado libros (sin pagar) y dejo varios muertos, asi como lo oyen, muertos, fiambres, (no le pago al almacenero, al diarero, al verdulero, ni al quinelero) que nunca levanto.
Decia que estudiando aquellos días en que andaba en la clandestinidad más profunda, sublevando, soliviantando, carajo que salio lindo, andaba en una palabra. Si andaba en una palabra porque del peludo que tenia lo unico que atinaba a decir era mosssssssshooooooooooooooo, o sea mozo, del frances mozó, que significa, gil servime.
Los milicos andaban alborotados con el accionar del procer, levantaba tribuna donde pudiera, levanto la de Tristan Suarez, la de Chacarita, la de Morón, All boys, etc (esta le costo porque era de cemento). Pero no cejaba en su proposito, Derrotar la infamia. Derrotar la villania. De rotar y rotar se jodio la cintura. Asi que no Derroto más.
Ya perdido nuestro procer, antes que la tirania cayera, saco pasaporte, hizo los tramites como corresponde, puso alpiste y levanto vuelo. Y fue a continuar su infatigable lucha a tierras bravas, llenas de riesgos y de bichos salvajes. Bueno, el tampoco es un adonis. Y ahi anda perdido entre la gente, siendo un voluntario de porteños sin fronteras, haciendole el verso, literalmente, a cuanto gringo se le cruza.
En argentina, en su Ezeiza natal se formo un Club que lleva su nombre, lleva su nombre tachado. Pero aqui lo seguimos esperando, para re... re...ivindicarlo ante tanta canalla. Lo Esperan el verdulero, el carnicero, el diariero y por supuesto el quinelero.
PD: PUSE MAL LA DIRECCION DEL BLOG DONDE ESCRIBO A PARTIR DE MAÑANA, INVITADO POR MI, LO QUE QUIERO, ES http://buenomaloyotrasyerbas.blogspot.com
FILOSOFIA BARATA Y ZAPATOS DE ...
Quedarse es una forma de empezar a retirarse, dijo el filosofo Empedocles. ¿Si?, dijo Heraclito, al borde del rio, cuando un correveidile griego le fue con el cuento. Se tomo la pera, si, si la pera, que tiene de malo???, ahhh. Se tomo la parte inferior de la cara, ahí cerca de la mandíbula, tampoco???, bueno se tomo la nuca y murmuro, bajito murmuro, bajiiiiiiiiiiiiiiiiitooooooooooo, quedarse es el movimiento dinámico en un mismo sitio! Toma Empedocles!!! Esto fue recogido (en el buen sentido) por el diario “Atenas Magazine”, que titulo en letras catástrofes: Apología de la Droga por Filósofos: Hay Que Darse! Dijeron.
Esto es poco serio Piti, ¿quien le dio este pasquín?, seguro que jue ese pelau sabandija que nos toma el pelo porque el no tiene!!! Mire si en la antigueda iban a andar con esas cuestiones, ellos eran estetas!!!!! Que le pasa Piti????????? Que es eso de llevarse la mano al hocico????????? De que se anda riendo??? De es tetas??? Pero si será animal, bicho lujurioso, lo va a escuchar la Mari y flor de escobazo que le va a dar. Hablando de María, cuídese usté que anda susceptible y agrandada porque el Juancho le dijo que le hacia acordar a la Mary de la película de Monzón, menos mal que no le dijo que se parecía a la Coca que sino… pero no animal!!!!!!!!!, que Coca Cola, a la Coca Sarli!!!
Se le da por quererse hacer una escena de bañarse por acá y salvo en el aljibe no hay duende.
Ahí viene el pelau Piti, silbemos que anda dando conchabo a todo el mundo. Trabaja de dar trabajo, desde chico que lo unico que hizo fue dar trabajo, a la Gallega, a la argentinidad toda, y ahora se agrando como galleta en el agua, anda distribuyendo trabajo por el mundo. En EEUU le pusieron Mac Donal, si, porque es uno de los que mas trabajo da!!! Ese es mi amigo, nunca una pala, nunca un pico, bueh un pico, como decir un pico le hemos dau, le hemos dau al hembraje, a la damajuana… que juana bestia!!!!!!!!!! Al vino enjarrau en envase grande. Ese que usted se nos tomo la otra noche y lo pescamos justo, justo cuando se creía Rin tin tin y le ladraba a la luna y decia que era el famoso lobizón… perro borracho, lo unico que nos faltaba, vaya a hacer guardía a ver si viene el malón… no, no indios, el malón es el malo grande, uno que nos la tiene jurada por culpa del pelau que el vendió el número para la Visa y le regalo un gallo, si el de anoche, ese que esperaba a los caranchos. Si lo ve, avise que rajamos, digale que ni Empedocles nos quedamos pa que nos faje. Cogito ergo rajum
PD: Voy a escribir lo que me gusta solo a mi, o sea horripilante, en http://lobuenolomaloyotrasyerbas.blogspot.com
Esto es poco serio Piti, ¿quien le dio este pasquín?, seguro que jue ese pelau sabandija que nos toma el pelo porque el no tiene!!! Mire si en la antigueda iban a andar con esas cuestiones, ellos eran estetas!!!!! Que le pasa Piti????????? Que es eso de llevarse la mano al hocico????????? De que se anda riendo??? De es tetas??? Pero si será animal, bicho lujurioso, lo va a escuchar la Mari y flor de escobazo que le va a dar. Hablando de María, cuídese usté que anda susceptible y agrandada porque el Juancho le dijo que le hacia acordar a la Mary de la película de Monzón, menos mal que no le dijo que se parecía a la Coca que sino… pero no animal!!!!!!!!!, que Coca Cola, a la Coca Sarli!!!
Se le da por quererse hacer una escena de bañarse por acá y salvo en el aljibe no hay duende.
Ahí viene el pelau Piti, silbemos que anda dando conchabo a todo el mundo. Trabaja de dar trabajo, desde chico que lo unico que hizo fue dar trabajo, a la Gallega, a la argentinidad toda, y ahora se agrando como galleta en el agua, anda distribuyendo trabajo por el mundo. En EEUU le pusieron Mac Donal, si, porque es uno de los que mas trabajo da!!! Ese es mi amigo, nunca una pala, nunca un pico, bueh un pico, como decir un pico le hemos dau, le hemos dau al hembraje, a la damajuana… que juana bestia!!!!!!!!!! Al vino enjarrau en envase grande. Ese que usted se nos tomo la otra noche y lo pescamos justo, justo cuando se creía Rin tin tin y le ladraba a la luna y decia que era el famoso lobizón… perro borracho, lo unico que nos faltaba, vaya a hacer guardía a ver si viene el malón… no, no indios, el malón es el malo grande, uno que nos la tiene jurada por culpa del pelau que el vendió el número para la Visa y le regalo un gallo, si el de anoche, ese que esperaba a los caranchos. Si lo ve, avise que rajamos, digale que ni Empedocles nos quedamos pa que nos faje. Cogito ergo rajum
PD: Voy a escribir lo que me gusta solo a mi, o sea horripilante, en http://lobuenolomaloyotrasyerbas.blogspot.com
martes, 18 de marzo de 2008
LA VUELTA SIEMPRE ES DUDA
La vuelta es más difícil que lo que la pinta el tango de Gardel. La ida es caminar hacia un horizonte de cierta esperanza, pero volver es abandonar esa incierta esperanza y querer recrear lo rutinario, sin que nunca más sea de esa manera.
En esas cavilaciones estaba el Robert renegrido cuando lo interrumpió el croar del cuervo. Ja, me va garrar pa la joda si es brujo, desde que el pelau le enseña idiomas, se anda haciendo el pícaro, curvo e porquería, animal volátil mamífero. No, no maría, no me refiero al Juan, sino al cuervo. Juan no es mamífero??? Me parecía porque… ah, no el Juan, se refiere al cuervo. Que es que??? Ave paseriforme carnívora, de plumaje negro con visos pavonados… le dije al Juan que no se anduviera pavoneando que lo fotografían desde arriba los gringos. Que no el Juan, que el cuervo... el paseriforme ese, gueno, pero el pelau también se anda pavoneando. Guaina difícil esta María. Mire piti, usted que es un perro y por suerte habla poco, se le había puesto hacer un centro de vientos acá en medio de la nada, acá donde el viento no corre, ni camina por la fiereza de este gaucho, acá, acá… ¡¡¡acá me robaron el banquito!!!! Que no era un centro de vientos sino de eventos, que es eso Piti, empezó a hablar y a decir pavada usté. Y como es la cosa, piti, deja algo de plata, patacones, lecop, créditos del trueque, algo??? Y ahora que se desato la crisis mundial en USA, que los pario a los gringos, juna y gran siete, navegar tantos mares venirse al cuete… perdóneme… usted piti que es un can gurú, no se enoje, no un canguro un perro gurú, sabihondo, perro de guau estret, como es la cosa… que prestaron plata que no tenían? No me joda, el unico que hace eso es el Juan, te presta y no te da la plata. Aja, de ahí debe venir este pelau sotreta, mire lo que hizo el irresponsable, hundió el solito un imperio con su ejemplo. Y ahora, como dicen en el chavo o chapulin ¿quien podrá bombardearnos???
En esas cavilaciones estaba el Robert renegrido cuando lo interrumpió el croar del cuervo. Ja, me va garrar pa la joda si es brujo, desde que el pelau le enseña idiomas, se anda haciendo el pícaro, curvo e porquería, animal volátil mamífero. No, no maría, no me refiero al Juan, sino al cuervo. Juan no es mamífero??? Me parecía porque… ah, no el Juan, se refiere al cuervo. Que es que??? Ave paseriforme carnívora, de plumaje negro con visos pavonados… le dije al Juan que no se anduviera pavoneando que lo fotografían desde arriba los gringos. Que no el Juan, que el cuervo... el paseriforme ese, gueno, pero el pelau también se anda pavoneando. Guaina difícil esta María. Mire piti, usted que es un perro y por suerte habla poco, se le había puesto hacer un centro de vientos acá en medio de la nada, acá donde el viento no corre, ni camina por la fiereza de este gaucho, acá, acá… ¡¡¡acá me robaron el banquito!!!! Que no era un centro de vientos sino de eventos, que es eso Piti, empezó a hablar y a decir pavada usté. Y como es la cosa, piti, deja algo de plata, patacones, lecop, créditos del trueque, algo??? Y ahora que se desato la crisis mundial en USA, que los pario a los gringos, juna y gran siete, navegar tantos mares venirse al cuete… perdóneme… usted piti que es un can gurú, no se enoje, no un canguro un perro gurú, sabihondo, perro de guau estret, como es la cosa… que prestaron plata que no tenían? No me joda, el unico que hace eso es el Juan, te presta y no te da la plata. Aja, de ahí debe venir este pelau sotreta, mire lo que hizo el irresponsable, hundió el solito un imperio con su ejemplo. Y ahora, como dicen en el chavo o chapulin ¿quien podrá bombardearnos???
lunes, 17 de marzo de 2008
EL DIARIO NEGRO…EL DIARIO, NEGROOOO
El Arte de escribir mal
Si por mi hubiese sido no me levantaba hoy, pero hay cosas que no se pueden dejar para mañana, se dijo el negro.
Se encaminó hacia el bar de siempre, ja, el Bar “Tarzán”, justo frente a la estación, sobre la calle más transitada. Calle con una verdulería posta, con galería, parada de taxis, “estos son bien nuestro, blancos y celeste…” le había dicho el sordo Vargas, amigo de la mesa del Bar.
La mesa del bar da justo al ventanal inmenso, la vista panorámica hacia el mundo, hacia la película que diariamente proyectaban para los que “paraban” en ese lugar y tenían ubicación preferencial.
Ya estaba casi lleno, pero la mesa resguardada por Tito, el mozo tucumano, el compinche de los tres chiflados, elenco de horas y horas. Hay viene el negro, cartón completo, bingo, muchachos!!!!!!!!!, grito el flaco Chichón, ya estamos todos: el sordo, el negro y yo, se acabaron con nosotros los porteños piolas, siguió.
De otras mesas le gritaron cosas, pero el flaco se abrazo con su amigo. Negro viejo nomás, para con las sss que me escupís todo flaco, que haces sordo, a vos te digo boludo, sordo de mierda. El sordo giro y se sonrió, a que me estas puteando… no, sordito, si usted es la alegría del vivir de esta ciudad de perros.
Se sentaron los tres, el negro lo llamo a tito, diga maestro, dijo el tucu. El diario me traes por favor! Ahh y un café para empezar. Hoy empezamos de nuevo (gcs María).
Si por mi hubiese sido no me levantaba hoy, pero hay cosas que no se pueden dejar para mañana, se dijo el negro.
Se encaminó hacia el bar de siempre, ja, el Bar “Tarzán”, justo frente a la estación, sobre la calle más transitada. Calle con una verdulería posta, con galería, parada de taxis, “estos son bien nuestro, blancos y celeste…” le había dicho el sordo Vargas, amigo de la mesa del Bar.
La mesa del bar da justo al ventanal inmenso, la vista panorámica hacia el mundo, hacia la película que diariamente proyectaban para los que “paraban” en ese lugar y tenían ubicación preferencial.
Ya estaba casi lleno, pero la mesa resguardada por Tito, el mozo tucumano, el compinche de los tres chiflados, elenco de horas y horas. Hay viene el negro, cartón completo, bingo, muchachos!!!!!!!!!, grito el flaco Chichón, ya estamos todos: el sordo, el negro y yo, se acabaron con nosotros los porteños piolas, siguió.
De otras mesas le gritaron cosas, pero el flaco se abrazo con su amigo. Negro viejo nomás, para con las sss que me escupís todo flaco, que haces sordo, a vos te digo boludo, sordo de mierda. El sordo giro y se sonrió, a que me estas puteando… no, sordito, si usted es la alegría del vivir de esta ciudad de perros.
Se sentaron los tres, el negro lo llamo a tito, diga maestro, dijo el tucu. El diario me traes por favor! Ahh y un café para empezar. Hoy empezamos de nuevo (gcs María).
lunes, 10 de marzo de 2008
ESTANDO AL .... ABRIRAN ACADEMIA
lunes 10 de marzo de 2008
EN LA SEDE SE ABRIRA UNA ACADEMIA
Holaaaaaaaa don Negroooooooooo!!!!!!!!! Esta con la mirada perdida????? Ja, si lo unico que tuviera perdido es la mirada estaría saltando en una pata. He perdido, o me han perdido, tantas que mejor no contarlas don Juan. Esta melancólico o me parece? Nooo, no… bueh un poco si… pa que le voy a mentir a usté. Pensaba en el rancho que compartía con mi guaina, y con esto de cavilar, enreflexionar, sumergirme en las honduras del pensamiento, me fui alejando, claro que mientras yo me alejaba en mis meditaciones trascendentales y de estar con nuestro maestro Alpedon, se metió el terrible y no menos temible pata e lana. Ahijuna la lobuna, déjeme que me encabrito y lo paso a degüello al sotreta ese!!!!! Animal más perjudicial que la comadreja el pata e lana. Animal…. Perdon pero usté no se asombra, no dice nada con rispeto al tema???? Porque silba??? Ahhhh, usté fue una de esas alimañas, dañino había resultau don pelau, que no, que uste nada que ver con el pata e lana??? Ummmmmmmmmm no se porque pero me da la impresión que me macanea. Esto es asi porque el gaucho se endistrae, se emboba, se va a hacerle la ornamenta a otro, y el que ha fierro mata a fierro muere. Pero una cosa es lo que uno hace y esta mal lo que le hacen a uno… que es inequitativo??????????? Y ???? que me joda???? Lindo amigo me salio. Sabe, ya que estamos acá filosofando, al pedo digo, podríamos poner una academia en nuestra sede con dos fechas diferenciadas. En una enseñamos como ser pata e lana y en la otra como defenderse de un pata e lana. Que si tendremos audiencia???, mire, acá el que no corre vuela y esta enfermedad pataelanezca es una pandemia. Les damos un titulo, hacemos fiesta de colación, si, si de colarse en los dormitorios. Mas tarde, mas adelante digo, los colegiamos a los pata e lana y por otro lado formamos un grupo de autoayuda para los alces. Es más, para ejercer como pata e lana, tienen que estar inscriptos y con carné, sino seria ilegal. Mire hasta llegara el día en que el gobierno lo declarara servidor publico, por ahora dejémoslo privatizado y en el ámbito de la inventiva del humano. Le ponemos carrera de grado, de posgrado y asi de seguido. Interesante porque mientras los tenemos estudiando no van a andar jorobando por ahí, además el pata e lana llega un día que se cansa de serlo. Es la adrenalina lo que lo mueve, el alto riesgo, o Alto, Riesgo!!!!!!!!
Pero usted me enseño que lagarto o caimán que se duerme termina en cartera. Así que empecemos a mandar e mails a los conocidos y desconocidos, que no hay luj? Bueno mándela a Perica, la paloma, si la unica que tiene dos alas, hágala mensajera, déle un grado, engrupala, haga valer las astucia criolla…. Ojo!!! no se la va a comer!!!!
EN LA SEDE SE ABRIRA UNA ACADEMIA
Holaaaaaaaa don Negroooooooooo!!!!!!!!! Esta con la mirada perdida????? Ja, si lo unico que tuviera perdido es la mirada estaría saltando en una pata. He perdido, o me han perdido, tantas que mejor no contarlas don Juan. Esta melancólico o me parece? Nooo, no… bueh un poco si… pa que le voy a mentir a usté. Pensaba en el rancho que compartía con mi guaina, y con esto de cavilar, enreflexionar, sumergirme en las honduras del pensamiento, me fui alejando, claro que mientras yo me alejaba en mis meditaciones trascendentales y de estar con nuestro maestro Alpedon, se metió el terrible y no menos temible pata e lana. Ahijuna la lobuna, déjeme que me encabrito y lo paso a degüello al sotreta ese!!!!! Animal más perjudicial que la comadreja el pata e lana. Animal…. Perdon pero usté no se asombra, no dice nada con rispeto al tema???? Porque silba??? Ahhhh, usté fue una de esas alimañas, dañino había resultau don pelau, que no, que uste nada que ver con el pata e lana??? Ummmmmmmmmm no se porque pero me da la impresión que me macanea. Esto es asi porque el gaucho se endistrae, se emboba, se va a hacerle la ornamenta a otro, y el que ha fierro mata a fierro muere. Pero una cosa es lo que uno hace y esta mal lo que le hacen a uno… que es inequitativo??????????? Y ???? que me joda???? Lindo amigo me salio. Sabe, ya que estamos acá filosofando, al pedo digo, podríamos poner una academia en nuestra sede con dos fechas diferenciadas. En una enseñamos como ser pata e lana y en la otra como defenderse de un pata e lana. Que si tendremos audiencia???, mire, acá el que no corre vuela y esta enfermedad pataelanezca es una pandemia. Les damos un titulo, hacemos fiesta de colación, si, si de colarse en los dormitorios. Mas tarde, mas adelante digo, los colegiamos a los pata e lana y por otro lado formamos un grupo de autoayuda para los alces. Es más, para ejercer como pata e lana, tienen que estar inscriptos y con carné, sino seria ilegal. Mire hasta llegara el día en que el gobierno lo declarara servidor publico, por ahora dejémoslo privatizado y en el ámbito de la inventiva del humano. Le ponemos carrera de grado, de posgrado y asi de seguido. Interesante porque mientras los tenemos estudiando no van a andar jorobando por ahí, además el pata e lana llega un día que se cansa de serlo. Es la adrenalina lo que lo mueve, el alto riesgo, o Alto, Riesgo!!!!!!!!
Pero usted me enseño que lagarto o caimán que se duerme termina en cartera. Así que empecemos a mandar e mails a los conocidos y desconocidos, que no hay luj? Bueno mándela a Perica, la paloma, si la unica que tiene dos alas, hágala mensajera, déle un grado, engrupala, haga valer las astucia criolla…. Ojo!!! no se la va a comer!!!!
sábado, 8 de marzo de 2008
SEAN ETERNOS (pero no mucho)
La noche, en la tierra de nuestros héroes, había sido cerrada. Había sido cerrada por idea del negro Robert. Cerrada después que en medio de una ginebra, después de tres más, que insegún ellos se las tomaron las mujeres, trataron el tema. Ciérrela, le digo, no sea cabeza dura, se están afanando tuito y usted va a dejar la noche así como así. Nos levantamos mañana y no hay más noche… le cuento brevemente como es la cosa por estos lau, a mi me sobraba, esto en épocas de buenas, intemperie. Y ahí estaba yo a la intemperie, tanta hambre había, tanta necesidad, que se llevaron a la intemperie a un desarmedero. Hoy lo que ve es una intemperie juliguyense pa que quede lindo el paisaje, pero, me hace moquear mire, la verdadera intemperie ya no esta entre nosotros… siniffffff, snifffffffffffffffff. Pare e moquear hombre, dijo el pelau, ya vamos a comprar intemperie china que la venden barata, no muy buena pero barata al fin. Gueno, va a cerrar la noche o no, porque lo unico que nos falta es ir a comprarle noche a los chinos respondió el negro, ante la ronda de mate que cebaba la andy impávida.
La madrugada los sorprendió tirau a pata ancha. Que pasa ahí, que es esa luz y ese ruido? Tráigame la hondera!!! Tenga mano, otra vez el pelau, la madre naturaleza nos llama. No puede llamar un poco más tarde digo. Hay que hacer las labores rurales don negro. Ah no, esto es uso y abuso. A mi que me gusto el trabajo como la cebolla al chancho voy a tener que hacer labores!!! Y cuales son las labores, digo. Hay que… hay que apisonar la tierra, no mucho, ni tanto, solo en el lugar que nos paremos. Haberlo dicho antes, don Juan, y yo que lo andaba mirando medio ladeau, como caimán de Miami.
Mire don negro, tiraron un diario. Bueno pelau lea usted, que lee de corrido, si lo habrán corrido que tuvo que llegar tan lejos, criaturita e dios. Lea, lea pa fuera, no para los dos, no que se vaya ajuera… La margare tacher esta jodida, la dama de hierro? Y con estas lluvias no hay fierro que no se oxide!!! Que mas dice, que casi se agarran el Correa con Uribe y que la cristina hablo histérica, no es noticia… ahhh no histérica… sobre la histeria… le habrán puesto un tablau llamado histeria??? Y Uribe se hace el gallito con lo grandote que son el correa y el huguito… que lo apoya bush por eso, amalaya, cabemos un pozo que este empieza a tirar pa cualquier lau, le dije al Hugo, bajo perfil, como a vos te sale, bajo perfil, y cámbiate la camisa que debe tener una mugre…
Deje ese pasquín que a la noche no puedo dormir. Disimula muy bien don negro. Mire yo no ando pavoneando de que lo hago porque estoy enterau de los cambios y las modificaciones. Como que cambio y modificaciones??? Están por cambiar el final de nuestro glorioso y nunca recortado himno!!! Que hace rato lo recortaron??? Mucho??? Ahijuna con la lobuna, haber sabido y nos íbamos para la barbarie a darle una tunda a esos leguleyos!!!!! Usted no es como mitre, no el procer, no, eso que yo escucho por la radio, dice mitre informa primero, no se quien es pero usted de seguro no. Que le de con los cambios??? Bueno me entere que, como macho que somos, temerarios vio?, aunque se enoje el lión extranjero, se van a cambiar las estrofas finales del glorioso himno, donde dice: ooooooooooooooooooooo , la o me sale desafinada, bájeme un tono quiere, oooooooooooooooooooooo juremos con gloria dormiiiiiiiiiiiiiiiir, ooooooooooooooooooooooooooooo juremos con gloria dormiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiir
No es valiente, pero tampoco embustero como el otro. Usté me dijo que vendimos todo, a las joyas y a la abuela también……….. bueno durmamos nomás y deje que llame la madre naturaleza que sabrá entender
La madrugada los sorprendió tirau a pata ancha. Que pasa ahí, que es esa luz y ese ruido? Tráigame la hondera!!! Tenga mano, otra vez el pelau, la madre naturaleza nos llama. No puede llamar un poco más tarde digo. Hay que hacer las labores rurales don negro. Ah no, esto es uso y abuso. A mi que me gusto el trabajo como la cebolla al chancho voy a tener que hacer labores!!! Y cuales son las labores, digo. Hay que… hay que apisonar la tierra, no mucho, ni tanto, solo en el lugar que nos paremos. Haberlo dicho antes, don Juan, y yo que lo andaba mirando medio ladeau, como caimán de Miami.
Mire don negro, tiraron un diario. Bueno pelau lea usted, que lee de corrido, si lo habrán corrido que tuvo que llegar tan lejos, criaturita e dios. Lea, lea pa fuera, no para los dos, no que se vaya ajuera… La margare tacher esta jodida, la dama de hierro? Y con estas lluvias no hay fierro que no se oxide!!! Que mas dice, que casi se agarran el Correa con Uribe y que la cristina hablo histérica, no es noticia… ahhh no histérica… sobre la histeria… le habrán puesto un tablau llamado histeria??? Y Uribe se hace el gallito con lo grandote que son el correa y el huguito… que lo apoya bush por eso, amalaya, cabemos un pozo que este empieza a tirar pa cualquier lau, le dije al Hugo, bajo perfil, como a vos te sale, bajo perfil, y cámbiate la camisa que debe tener una mugre…
Deje ese pasquín que a la noche no puedo dormir. Disimula muy bien don negro. Mire yo no ando pavoneando de que lo hago porque estoy enterau de los cambios y las modificaciones. Como que cambio y modificaciones??? Están por cambiar el final de nuestro glorioso y nunca recortado himno!!! Que hace rato lo recortaron??? Mucho??? Ahijuna con la lobuna, haber sabido y nos íbamos para la barbarie a darle una tunda a esos leguleyos!!!!! Usted no es como mitre, no el procer, no, eso que yo escucho por la radio, dice mitre informa primero, no se quien es pero usted de seguro no. Que le de con los cambios??? Bueno me entere que, como macho que somos, temerarios vio?, aunque se enoje el lión extranjero, se van a cambiar las estrofas finales del glorioso himno, donde dice: ooooooooooooooooooooo , la o me sale desafinada, bájeme un tono quiere, oooooooooooooooooooooo juremos con gloria dormiiiiiiiiiiiiiiiir, ooooooooooooooooooooooooooooo juremos con gloria dormiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiir
No es valiente, pero tampoco embustero como el otro. Usté me dijo que vendimos todo, a las joyas y a la abuela también……….. bueno durmamos nomás y deje que llame la madre naturaleza que sabrá entender
viernes, 7 de marzo de 2008
QUIEREN PRIVATIZAR LA PEÑA!!!
Al alba (¿se sumo una guaina nueva?), al alba digo, andaban las gallinas llegadas a la sede, los caballos y las yeguas (con perdón de las damas presentes), los chanchos o cerdos, animal crustáceo si lo hay, y varios bichos más, entre ellos los dos héroes telúricos.
Al alba, si a la mismita alba, el Robert, pensaba mirando la lontanaza. Creía que en poco tiempo la sede estaría pertrechada de los adelantos de la posmodernidad liquida, según el gaucho polaco Zigman Bauman. Ja, cuando llegue Entel vamos a tener teléfono don pelau… ¿no esta más Entel? Entonces no hay más teléfonos? Que quienes? Los gallegos y los tanos… por unos papeles de que cosa, de la duda eterna???? Usted me vio la cara? Pero andan? Peor que antes, mejor las señales de humo hasta que las privaticen??? Se me hace que usté es enemigo del progreso, como le van aponer telefono y no va a funcionar … y encima le cobran, y sino pagan le cortan???? Que cosa le cortan? Ahhhhhhhhhhhhhhhhh, pero si no andan que le van a cortar!!!!!! Se lo cortan igual? Barbaros estos gringos uropeos, va a volver Rosa, Don Juan Manuel, el Restaurador… no, será bruto, que Teléfono, como restaurador de teléfono, no de las leyes… que hay leyes pero no justicia y que a las leyes no le dan ni cinco de pel… usté me jode, eso pasaría aya en su Miami bicho, acá no, no señor, porque no, porque somos serios, usté mismo me dijo ARGENTINA TIERRA DE OPORTUNIDADES, que país!!! Oportunidad de morirse de hambre, de quedarse en la calle, de que le roben los ahorros, de que lo maten, de etcétera también. No si usté desde que se jue a la grengueria esa de la jlorida se ha hecho antipatria. Ya vendrá el Teléfono por esos caminos de la patria! Que paje, pea...je donde, cada pocas leguas, quien le cobra, a no usté me tomó para la joda… dice claritamente la Constitución que uno es libre de circular por estas tierras de dios,… como si paga? El agua también, el aljibe esta privatizau, la taba la entregaron en concesión, el truco también, la riña de gallo, todo… todo!!!!
Ahhh no habrá que convocar a consejo de guerra, guerra filosófica, que no tenemos con que? Que la filosofía también esta en manos de pensadores extranjeros, y que los nuestros, los pocos que pueden están esponsoreau, que andan con vinchas de nike, bombilla con las tres tiras, mate con el logo de Le cuque esportive, que es esto ahijuna, que es esto, digo, prigunto, quiero una respuesta, que es esto, que es… que dice Juan en el rancho??? Autluk, Outlook y ese payaso, como Ronal que … que … que lo pario, ahijuna la lobuna. Perdonalos negro, no saben lo que hacen!!!!
Al alba, si a la mismita alba, el Robert, pensaba mirando la lontanaza. Creía que en poco tiempo la sede estaría pertrechada de los adelantos de la posmodernidad liquida, según el gaucho polaco Zigman Bauman. Ja, cuando llegue Entel vamos a tener teléfono don pelau… ¿no esta más Entel? Entonces no hay más teléfonos? Que quienes? Los gallegos y los tanos… por unos papeles de que cosa, de la duda eterna???? Usted me vio la cara? Pero andan? Peor que antes, mejor las señales de humo hasta que las privaticen??? Se me hace que usté es enemigo del progreso, como le van aponer telefono y no va a funcionar … y encima le cobran, y sino pagan le cortan???? Que cosa le cortan? Ahhhhhhhhhhhhhhhhh, pero si no andan que le van a cortar!!!!!! Se lo cortan igual? Barbaros estos gringos uropeos, va a volver Rosa, Don Juan Manuel, el Restaurador… no, será bruto, que Teléfono, como restaurador de teléfono, no de las leyes… que hay leyes pero no justicia y que a las leyes no le dan ni cinco de pel… usté me jode, eso pasaría aya en su Miami bicho, acá no, no señor, porque no, porque somos serios, usté mismo me dijo ARGENTINA TIERRA DE OPORTUNIDADES, que país!!! Oportunidad de morirse de hambre, de quedarse en la calle, de que le roben los ahorros, de que lo maten, de etcétera también. No si usté desde que se jue a la grengueria esa de la jlorida se ha hecho antipatria. Ya vendrá el Teléfono por esos caminos de la patria! Que paje, pea...je donde, cada pocas leguas, quien le cobra, a no usté me tomó para la joda… dice claritamente la Constitución que uno es libre de circular por estas tierras de dios,… como si paga? El agua también, el aljibe esta privatizau, la taba la entregaron en concesión, el truco también, la riña de gallo, todo… todo!!!!
Ahhh no habrá que convocar a consejo de guerra, guerra filosófica, que no tenemos con que? Que la filosofía también esta en manos de pensadores extranjeros, y que los nuestros, los pocos que pueden están esponsoreau, que andan con vinchas de nike, bombilla con las tres tiras, mate con el logo de Le cuque esportive, que es esto ahijuna, que es esto, digo, prigunto, quiero una respuesta, que es esto, que es… que dice Juan en el rancho??? Autluk, Outlook y ese payaso, como Ronal que … que … que lo pario, ahijuna la lobuna. Perdonalos negro, no saben lo que hacen!!!!
jueves, 6 de marzo de 2008
PRIMER DIA EN LA SEDE DE LA PEÑA
Ahí el rancho o sede, en medio de la nada sartreana, ahí la tapera que tapaba bien poco.
Ahí….ayyyyyyyyyyyyyyyy me clave un cardo con pinches Maria, ¿como pasó la aspiradora hoy por aquí? Como que no tiene aspiradora? No quedamos en que lo agarra de las patas al pelau Juan y le hace absorber el polvo de su derrota. Si, de la derrota al culo sucio que jugamos anoche. El perdió, el limpia, así quedamos. No quiere? Si sera porfiu el gringo. Gueno, sigo oteando el horizonte. Y ahora se acerca, que quiere porfiau, aja y me va a hacer creer que es como si hiciera puenting si la María lo agarra de las patas, le da vertigo, que es mucha adrenalina, no me joda. Mire, estaba escuchándola delirar a la Ña con la Andy, la del nombre araucano, tehuelche, no se… y le decía que podía hablar con un cabezón, un tan Tineli, que tenía una televisora, será como esa acordeona que usted sabía tener y que la perdimos en otra curda… si en ese peludo que a usted hasta el apellido le sacaron. Bueno, le decía la pergaminense, que ella quería impulsar "alpedeando por un sueño", ja ja ja mire si le van a dar bola, la gente de la farándula si que trabaja en serio, hacen arte, eso es cultura señor, si, ahí se ve la esencia del ser nacional, la sangre bravia del coraje de tantos hermanos que se rompen el c, como que pare? Que ¿no es así? Ahhh que se ofrecen para que se los r… ,no me diga!!!! Usté si que sabe, que son todas .utas y que los machos bravíos no son tan … ni tan bravíos? Aja, con ese, ehhhhhhhhhhhhhhhh con todos esos, pare me esta tomando pa el churrete. Mire que tengo pelo entrecano, si me dice el cofiur entre cano, entre, pase cano. Que cosa che la farándula, con Tania esto no pasaba, que también en esa época se cocían habas??? Si mi abuelita también cocía habas, yyy… ahh se refiere a que se la c...., en serio???? Barreiro, Camero, Arnaldo André, esos eran galanes varoniles!!! Que??? No!!!! Tejían con aguja?.que no vaya más para atrás… ni loco con las cosas que me conto, aca estaremos en medio del desierto pero quien sabe si quedo algún personaje de Inodoro Pereyra, algún indio de esos traidores, ahh no se refiere a eso, que no me remonte en la historia?? No, que me voy a remontar si apenas subo al techo de paja del rancho, perdón Juan, no habrá boqueau, con el hembrajedigo, boqueau como hicimos el techo, ahh bueno… si seremos techeros, pero que no nos tomen por... techeros!!! Hay una honra que proteger y aprestese que nos vamos pa la frontera de Colombia y Venezuela, agarre las armas y despidase de las hembras. Como que armas? y la gomera de piluso, no joda... ehh. no joda. COMO BIEN DIJO USTED NO HABRA MAS PEÑA NI OLVIDO, PERDONANOS GORDO NO SABEMOS LO QUE ESCRIBIMOS!!!!
Ahí….ayyyyyyyyyyyyyyyy me clave un cardo con pinches Maria, ¿como pasó la aspiradora hoy por aquí? Como que no tiene aspiradora? No quedamos en que lo agarra de las patas al pelau Juan y le hace absorber el polvo de su derrota. Si, de la derrota al culo sucio que jugamos anoche. El perdió, el limpia, así quedamos. No quiere? Si sera porfiu el gringo. Gueno, sigo oteando el horizonte. Y ahora se acerca, que quiere porfiau, aja y me va a hacer creer que es como si hiciera puenting si la María lo agarra de las patas, le da vertigo, que es mucha adrenalina, no me joda. Mire, estaba escuchándola delirar a la Ña con la Andy, la del nombre araucano, tehuelche, no se… y le decía que podía hablar con un cabezón, un tan Tineli, que tenía una televisora, será como esa acordeona que usted sabía tener y que la perdimos en otra curda… si en ese peludo que a usted hasta el apellido le sacaron. Bueno, le decía la pergaminense, que ella quería impulsar "alpedeando por un sueño", ja ja ja mire si le van a dar bola, la gente de la farándula si que trabaja en serio, hacen arte, eso es cultura señor, si, ahí se ve la esencia del ser nacional, la sangre bravia del coraje de tantos hermanos que se rompen el c, como que pare? Que ¿no es así? Ahhh que se ofrecen para que se los r… ,no me diga!!!! Usté si que sabe, que son todas .utas y que los machos bravíos no son tan … ni tan bravíos? Aja, con ese, ehhhhhhhhhhhhhhhh con todos esos, pare me esta tomando pa el churrete. Mire que tengo pelo entrecano, si me dice el cofiur entre cano, entre, pase cano. Que cosa che la farándula, con Tania esto no pasaba, que también en esa época se cocían habas??? Si mi abuelita también cocía habas, yyy… ahh se refiere a que se la c...., en serio???? Barreiro, Camero, Arnaldo André, esos eran galanes varoniles!!! Que??? No!!!! Tejían con aguja?.que no vaya más para atrás… ni loco con las cosas que me conto, aca estaremos en medio del desierto pero quien sabe si quedo algún personaje de Inodoro Pereyra, algún indio de esos traidores, ahh no se refiere a eso, que no me remonte en la historia?? No, que me voy a remontar si apenas subo al techo de paja del rancho, perdón Juan, no habrá boqueau, con el hembrajedigo, boqueau como hicimos el techo, ahh bueno… si seremos techeros, pero que no nos tomen por... techeros!!! Hay una honra que proteger y aprestese que nos vamos pa la frontera de Colombia y Venezuela, agarre las armas y despidase de las hembras. Como que armas? y la gomera de piluso, no joda... ehh. no joda. COMO BIEN DIJO USTED NO HABRA MAS PEÑA NI OLVIDO, PERDONANOS GORDO NO SABEMOS LO QUE ESCRIBIMOS!!!!
CARTA DE UN HERMANO (perdon por la infidencia)
Roberto,
aquí no hace falta que agradezcas hermano, si al fin nosotros hemos hecho de la soledad nuestro mejor servicio. En todo caso estaremos compartiendo ausencias, quien sabe amigo, todo pasa y el olvido hace su trabajo.
Fíjate vos que cuando mencionaste a los chicos de la M, volví y volví hacia atrás, mierda todo era para tirar y a ninguno nada nos quedaba bien, si no era corto nos iba apretado, así que había que fabricarlo, lastima que en el taller de la cosa, solo nos quedaron los retazos.
Algunos se fueron, a otros los fueron y a muchos "se los llevaron", ya discutir el por que es irreverente, la memoria es de los vivos y a los muertos los lleva el pasado. Sin justicia no habrá justos y sin justos tampoco habrá pasados, y sin pasados los insepultos andarán por la memoria reprochándonos.
Solo nos queda exiliarnos al país de los silencios, dicen que esconderse no es pecado, habrá que ver que ocurre cuando todos estemos haciendo "un picadito" allá en el potrero de abajo.
Hoy llevas una etiqueta, (...) al final hasta la misma palabra te alienta en mitad de tanta mierda, no cualquiera tiene algo positivo, habrá quienes se lamenten, y muchos que se compadezcan, deciles despacito "que no", que en todo caso lo hagan por los indiferentes, ellos si lo necesitan, porqué están muertos los pobrecitos y todavía andan caminando.
Que bueno que te veas bueno y mejor que lo seas, mírate en la chiquita y fíjate que cosa carajo, hubo que patinar tanta oscuridad y tanta hembra, para al final encontrarte en esos ojitos,(los de mi nieta RB).
No Roberto si no fue al pedo, con perdón de los tintos y los blancos, lo que estuvo lo estuvo en su medida, y si algo aprendiste es que ya estas listo para viajar con el flaco, ya hicimos la que pudimos y la que no nos perdonaron, ya estamos un par de estaciones mas arriba del "rápido", así que para cuando estemos en "el Once" nos cagaremos de risa "del chancho".
Abrazo
Juan
aquí no hace falta que agradezcas hermano, si al fin nosotros hemos hecho de la soledad nuestro mejor servicio. En todo caso estaremos compartiendo ausencias, quien sabe amigo, todo pasa y el olvido hace su trabajo.
Fíjate vos que cuando mencionaste a los chicos de la M, volví y volví hacia atrás, mierda todo era para tirar y a ninguno nada nos quedaba bien, si no era corto nos iba apretado, así que había que fabricarlo, lastima que en el taller de la cosa, solo nos quedaron los retazos.
Algunos se fueron, a otros los fueron y a muchos "se los llevaron", ya discutir el por que es irreverente, la memoria es de los vivos y a los muertos los lleva el pasado. Sin justicia no habrá justos y sin justos tampoco habrá pasados, y sin pasados los insepultos andarán por la memoria reprochándonos.
Solo nos queda exiliarnos al país de los silencios, dicen que esconderse no es pecado, habrá que ver que ocurre cuando todos estemos haciendo "un picadito" allá en el potrero de abajo.
Hoy llevas una etiqueta, (...) al final hasta la misma palabra te alienta en mitad de tanta mierda, no cualquiera tiene algo positivo, habrá quienes se lamenten, y muchos que se compadezcan, deciles despacito "que no", que en todo caso lo hagan por los indiferentes, ellos si lo necesitan, porqué están muertos los pobrecitos y todavía andan caminando.
Que bueno que te veas bueno y mejor que lo seas, mírate en la chiquita y fíjate que cosa carajo, hubo que patinar tanta oscuridad y tanta hembra, para al final encontrarte en esos ojitos,(los de mi nieta RB).
No Roberto si no fue al pedo, con perdón de los tintos y los blancos, lo que estuvo lo estuvo en su medida, y si algo aprendiste es que ya estas listo para viajar con el flaco, ya hicimos la que pudimos y la que no nos perdonaron, ya estamos un par de estaciones mas arriba del "rápido", así que para cuando estemos en "el Once" nos cagaremos de risa "del chancho".
Abrazo
Juan
miércoles, 5 de marzo de 2008
LA PEÑA ABRIO SUS PUERTAS...
Éra la madrugada cuando dos mujeres que recorrieron estas pampas y anduvieron bajo estos cielos, golpearon en la tapera que funge las veces de sede, según reza en la entrada de la peña “El chancho swinger”. Larga que fue la noche, y difícil el mate de ginebra, los dos próceres, Juan y Robert no podían levantarse después de tanta filosofía liquida. El agringau le dijo al aporteñau, anda vos. Y allí salio el Robert, pero en dirección equivocada, porque no le habían dicho donde o por el dope que tenia.
Los golpes en la puerta eran suaves como la brisa que sopla por las tardes primaverales sobre los medanos de la costa atlántica. Pahhhhhhhhhhhhhhh, mentiroso el bonaerense,
Decía, suave los golpes,como Monzón contra Benvenutti, allá por el 70. El rancho, mal llamada así nuestra benemérita sede, se venía abajo, (y aquí el relato levanta vuelo literario) caía como el primero de los tres chanchitos (viste que te dije que levantaba vuelo) ante el soplar del lobo feroz, que antes se había comido a caperucita, a la abuelita y había sometido a vejaciones inenarrables al leñador machote del cuento infantil.
No nos desperdiguemos, no nos dispersemos, no nos, nono, nono, nono de sueño, no de abuelos, che. Robert peina canas y Juan también, pero como esta pelado, peina canas ajenas.
Bien, acertamos a abrir, y suerte que esto lo escribo yo, porque la cara de susto de las dos guainas era tal, que en medio de esa densidad desértica, con el sol dándoles en la frente, chorreándoles tremendas gotas, que ya hacían un rio pequeño y redondito (como que eso no es un rio?, bueno es la figura que a mi se me ocurre, que joder, licencia literaria que le dicen), no sabían como escaparse, arrepentidas o atraídas por el canto de sirenos (jajjaja, gordos y viejos los sirenos y desafinau, glup, perdón dones).
Juan impostÓ su mejor voz de gaucho de la zona de Gabino aeropuerto Ezeiza y dijo, virilmente, que se los ofreceeeeeeeeeeee?????????? (eso de la voz aflautada fue un accidente por lo repentino de la mañana). Y allí Maria, no divaguen que esto no es la Biblia, allí María y Andy (que se aprovecho de la curda de los próceres) les explico que su nombre en tehuelche antiquísimo significaba "avecilla que revolotea sobre la flor almibarada del jardín del hacedor y aledaños", se presentaron ambas y dijeron, je, ahora somos más, somos cuatro o cinco, porque nosotros también somos alpedistas de la primera hora. Y quedo la puerta abierta, con los dos héroes encerando el piso de la sede que es de tierra. Desde aquí le digo, con la ciática a la miseria, Juan y la p…. (continuara) (continuaran?)
Los golpes en la puerta eran suaves como la brisa que sopla por las tardes primaverales sobre los medanos de la costa atlántica. Pahhhhhhhhhhhhhhh, mentiroso el bonaerense,
Decía, suave los golpes,como Monzón contra Benvenutti, allá por el 70. El rancho, mal llamada así nuestra benemérita sede, se venía abajo, (y aquí el relato levanta vuelo literario) caía como el primero de los tres chanchitos (viste que te dije que levantaba vuelo) ante el soplar del lobo feroz, que antes se había comido a caperucita, a la abuelita y había sometido a vejaciones inenarrables al leñador machote del cuento infantil.
No nos desperdiguemos, no nos dispersemos, no nos, nono, nono, nono de sueño, no de abuelos, che. Robert peina canas y Juan también, pero como esta pelado, peina canas ajenas.
Bien, acertamos a abrir, y suerte que esto lo escribo yo, porque la cara de susto de las dos guainas era tal, que en medio de esa densidad desértica, con el sol dándoles en la frente, chorreándoles tremendas gotas, que ya hacían un rio pequeño y redondito (como que eso no es un rio?, bueno es la figura que a mi se me ocurre, que joder, licencia literaria que le dicen), no sabían como escaparse, arrepentidas o atraídas por el canto de sirenos (jajjaja, gordos y viejos los sirenos y desafinau, glup, perdón dones).
Juan impostÓ su mejor voz de gaucho de la zona de Gabino aeropuerto Ezeiza y dijo, virilmente, que se los ofreceeeeeeeeeeee?????????? (eso de la voz aflautada fue un accidente por lo repentino de la mañana). Y allí Maria, no divaguen que esto no es la Biblia, allí María y Andy (que se aprovecho de la curda de los próceres) les explico que su nombre en tehuelche antiquísimo significaba "avecilla que revolotea sobre la flor almibarada del jardín del hacedor y aledaños", se presentaron ambas y dijeron, je, ahora somos más, somos cuatro o cinco, porque nosotros también somos alpedistas de la primera hora. Y quedo la puerta abierta, con los dos héroes encerando el piso de la sede que es de tierra. Desde aquí le digo, con la ciática a la miseria, Juan y la p…. (continuara) (continuaran?)
Negritooooooooooooooooooooooooooooooo
Negritooooooooooooooooooooo, Negritoooooooooooooooooooo, a tomar la leche, vamos que se enfría.
Ya voy abuela!!! Estoy viendo tele, para un cachito, dale!!!!
Siempre lo mismo, bueno si se te enfria no me pidas que te la caliente, te la tomas fria.
Si abuelita, mira, miraaaaaaaaa, jajajajajuaaaaaaaaa, a piluso la mamá lo llama también.
Coquito le decía a Piluso, abue, que no tenían que salir…
Déjate de macanas, negrito, que no estudiaste nada. Piluso, piluso, ja ese piluso te va a enseñar a vos algo bueno, la televisión te pone tonto, más de lo que ya sos. No, no hagas puchero, era una broma negrito, vamos que tenés que estudiar. Agarra el simulcop y calca lo que tenés que calcar. Si, te compre el mapa de Argentina. Bueno, si dejas de ver al capitán piluso ahora esta noche hay dulce de batata con chocolate.
Abuelita ya no estas más para hacerme la leche. La leche ya no viene como antes. En la tele no esta más el capitán piluso, coquito tampoco. Te cuento abue, porque vos lo espiabas a piluso, no entendías, pero por complicidad o para que no fuera dañino lo espiabas. Yo a piluso lo encontré más adelante siendo el yeneral González, se golpeaba el reloj cuando lo consultaban alrededor de una mesa de arena, piluso fue cambiando, después agarro el gobierno de costa pobre, fue empleado del facha Martel y la negra Romero, No toca botón decía, rucucu, anunció un día su muerte por tele, estaba bien vivo. Después fue el manosanta que hacia chistes y gestos que solo los que tenían el carné de la calle entendían, le pedía a Portales que le trajera a la nena y moríamos por saber que pasaba en el fondo, imaginábamos, no abue, no como ahora que tenés que imaginar como serían vestidos aun con taparrabos. ¿¿¿Si se recupero el paraíso??? No, ganaron el limbo, que es el reinado de la boludez, a tal punto que Benedicto XVI piensa clausurarlo para siempre. Si Benedicto es el que parece drácula pero, por lo que dice y hace, nació antes.
El negro, con Porcel como Sancho, fue Borges, el gordo fue lo que era, Alvarez, el pie justo para el cagadero de risa que era el negro improvisando. Ahora abuela, hace 20 años que me duele la mano cada vez que prendo el televisor. Si, la gente se ríe de la desgracia ajena y las domesticaron para “carcajear” por boludeces.
Abuelaaaaaaaaaa, si te lo cruzas al negro decile que le perdono la pelotudes de dejarnos tan solos, al menos a mi. A veinte años, siento una puntada en el pecho y las mandibulas las tengo amohosadas. Extraño reírme como a veces me reia con los tres chiflados o el gordo y el flaco. Pero este flaco es incomparable. Que vos me seguis llamando para la leche??????????????? , si abue, pero falta, yo todavia soy un niño grande... cuando crezca tanto, voy a ir a tomar la leche aunque estara fria. Decile al negro que prepare la gomera, la gorra y que lo lleve a Coquito. Ja, la panzada que me voy a a hacer.
Ya voy abuela!!! Estoy viendo tele, para un cachito, dale!!!!
Siempre lo mismo, bueno si se te enfria no me pidas que te la caliente, te la tomas fria.
Si abuelita, mira, miraaaaaaaaa, jajajajajuaaaaaaaaa, a piluso la mamá lo llama también.
Coquito le decía a Piluso, abue, que no tenían que salir…
Déjate de macanas, negrito, que no estudiaste nada. Piluso, piluso, ja ese piluso te va a enseñar a vos algo bueno, la televisión te pone tonto, más de lo que ya sos. No, no hagas puchero, era una broma negrito, vamos que tenés que estudiar. Agarra el simulcop y calca lo que tenés que calcar. Si, te compre el mapa de Argentina. Bueno, si dejas de ver al capitán piluso ahora esta noche hay dulce de batata con chocolate.
Abuelita ya no estas más para hacerme la leche. La leche ya no viene como antes. En la tele no esta más el capitán piluso, coquito tampoco. Te cuento abue, porque vos lo espiabas a piluso, no entendías, pero por complicidad o para que no fuera dañino lo espiabas. Yo a piluso lo encontré más adelante siendo el yeneral González, se golpeaba el reloj cuando lo consultaban alrededor de una mesa de arena, piluso fue cambiando, después agarro el gobierno de costa pobre, fue empleado del facha Martel y la negra Romero, No toca botón decía, rucucu, anunció un día su muerte por tele, estaba bien vivo. Después fue el manosanta que hacia chistes y gestos que solo los que tenían el carné de la calle entendían, le pedía a Portales que le trajera a la nena y moríamos por saber que pasaba en el fondo, imaginábamos, no abue, no como ahora que tenés que imaginar como serían vestidos aun con taparrabos. ¿¿¿Si se recupero el paraíso??? No, ganaron el limbo, que es el reinado de la boludez, a tal punto que Benedicto XVI piensa clausurarlo para siempre. Si Benedicto es el que parece drácula pero, por lo que dice y hace, nació antes.
El negro, con Porcel como Sancho, fue Borges, el gordo fue lo que era, Alvarez, el pie justo para el cagadero de risa que era el negro improvisando. Ahora abuela, hace 20 años que me duele la mano cada vez que prendo el televisor. Si, la gente se ríe de la desgracia ajena y las domesticaron para “carcajear” por boludeces.
Abuelaaaaaaaaaa, si te lo cruzas al negro decile que le perdono la pelotudes de dejarnos tan solos, al menos a mi. A veinte años, siento una puntada en el pecho y las mandibulas las tengo amohosadas. Extraño reírme como a veces me reia con los tres chiflados o el gordo y el flaco. Pero este flaco es incomparable. Que vos me seguis llamando para la leche??????????????? , si abue, pero falta, yo todavia soy un niño grande... cuando crezca tanto, voy a ir a tomar la leche aunque estara fria. Decile al negro que prepare la gomera, la gorra y que lo lleve a Coquito. Ja, la panzada que me voy a a hacer.
martes, 4 de marzo de 2008
SE LARGO LA PEÑA
En estos días, tomando mate con mi amigo Juan Sarmiento, un Eziesense o ezeiseño, bueno de Ezeiza que se radico, es lo que dice (versión no compartida con nuestra bendita policía), en EEUU. Decía que departíamos acerca de la grandeza de la vaquita de san Antonio, su génesis, evolución y mutación genética, cuando Juan o John, me espeto las bondades del filosofo Alpedon. Y vean que sabiduría la de este gaucho en los fortines gringos, que se dio cuenta que las mejores ideas y composiciones salen cuando uno esta al pedo. A nosotros ni ahí. Fue entonces que le dije a Joan, porque quiere cantar como el Nano y canta como un enano, que te parece si escarbamos más en la filosofía de don Alpedon, fundador del alpedismo. Y dale me dijo, pero yo de arquero no juego. Conversación que era coherente así que decidimos crear una peña, como en los 60. Bueno, le conteste yo, en primera persona, en ese momento en tiempo presente, del singular. Bueno, repetí y acordamos que debíamos convocar más gente, porque, y no me mienta, porque cultores de Alpedismo habemus papa. Así que decidido que los dos solos en la peña no porque nos mirarían raro y pa colmo el Juan con unas bombachas lilas y remera de I Love Ezeiza City, éramos mirados con suspicacia por el resto del gauchaje. Déle usted me dijo que es mas avezado, si, respondí, he vezau, he acariciau, pero tenga mano que no a cualquiera. Y me pidió que propusiera. Así que luego daremos más precisiones y se aceptan sugerencias, quedo formalmente inugurada la peña filosófica alpedistica “El chancho Swinger”
Saludos y paciencia.
Roberto alp
Saludos y paciencia.
Roberto alp
EL AYER SOLO ES RECUERDO
Solo me acuerdo de ayer, palabras del negro.
No puede ser, dijo el medico de la sala de primeros (y únicos) auxilios de ese barrio. Vos te tenés que acordar de mucho más o de nada.
No, insistí, solo me acuerdo de ayer, pero esto me pasa hace mucho. Solo ayer, pero nunca el mismo ayer. Mañana me acordare de usted o de vos, pero pasado quizás no. O sea, usted o vos existe en la vida el tiempo que mi memoria y mi cerebro deciden.
Eso mismo decía el Obispo Berkeley, dijo el Dr. Cabrera, Orlando para más datos. Aja, pero yo no lo conozco al señor ese y no me acuerdo de él.
Pero es que vivió hace siglos, replico Cabrera, que se estaba poniendo enojado.
Ja, mira si te voy a creer que lo conociste, es más hasta pudo no haber existido y es un engaño de otro que le pasó lo mismo que a mí. Ayer me dijeron que solo el que miente perdura a través del tiempo. Ahora no se si soy un mentiroso o un tipo honesto. En realidad, como solo tengo una memoria selectiva, me da lo mismo decir la verdad que mentir porque no tengo tiempo para reconocer una de otra. Y si sigo hilando fino la verdad para mi es una mentira adornada para ser presentada en sociedad.
Ah, entonces puedes que recuerdes todo, insistió Orlando, y no seas amnésico. Que me mientas para no recordar el tiempo pasado, más que un ayer condenado a la desaparición inmediata.
No se, yo se que me acuerdo de ayer, y la verdad eso de que fuimos o que somos amigos lo tomo como novedad, porque ayer yo no lo conocía a usted. Y mañana posiblemente lo sienta mi amigo, pero ya pasado no.
Mire Evelia, se dirigió a mi tía, la verdad es que es un caso único, nos vemos una vez al mes y no se acuerda que me conoce, a ustedes ¿tampoco?
No Orlando, se levanto así quince días y nada, no recuerda más que un día, el anterior. Solo pueblan su memoria las personas que están en ese espacio efímero del ayer. ¿Que le parece que hagamos doctor?
Hmmm, dijo el medico, mirando a su amigo, el que estaba con la mirada perdida en algún punto de la mancha de humedad en esa pared descascarada, mire Evelia, déjelo así nomás, porque la verdad que para lo que tiene como recuerdos mejor amnésico y descerebrado, el tiempo todo lo cura y su locura necesita tiempo.
Roberto b
No puede ser, dijo el medico de la sala de primeros (y únicos) auxilios de ese barrio. Vos te tenés que acordar de mucho más o de nada.
No, insistí, solo me acuerdo de ayer, pero esto me pasa hace mucho. Solo ayer, pero nunca el mismo ayer. Mañana me acordare de usted o de vos, pero pasado quizás no. O sea, usted o vos existe en la vida el tiempo que mi memoria y mi cerebro deciden.
Eso mismo decía el Obispo Berkeley, dijo el Dr. Cabrera, Orlando para más datos. Aja, pero yo no lo conozco al señor ese y no me acuerdo de él.
Pero es que vivió hace siglos, replico Cabrera, que se estaba poniendo enojado.
Ja, mira si te voy a creer que lo conociste, es más hasta pudo no haber existido y es un engaño de otro que le pasó lo mismo que a mí. Ayer me dijeron que solo el que miente perdura a través del tiempo. Ahora no se si soy un mentiroso o un tipo honesto. En realidad, como solo tengo una memoria selectiva, me da lo mismo decir la verdad que mentir porque no tengo tiempo para reconocer una de otra. Y si sigo hilando fino la verdad para mi es una mentira adornada para ser presentada en sociedad.
Ah, entonces puedes que recuerdes todo, insistió Orlando, y no seas amnésico. Que me mientas para no recordar el tiempo pasado, más que un ayer condenado a la desaparición inmediata.
No se, yo se que me acuerdo de ayer, y la verdad eso de que fuimos o que somos amigos lo tomo como novedad, porque ayer yo no lo conocía a usted. Y mañana posiblemente lo sienta mi amigo, pero ya pasado no.
Mire Evelia, se dirigió a mi tía, la verdad es que es un caso único, nos vemos una vez al mes y no se acuerda que me conoce, a ustedes ¿tampoco?
No Orlando, se levanto así quince días y nada, no recuerda más que un día, el anterior. Solo pueblan su memoria las personas que están en ese espacio efímero del ayer. ¿Que le parece que hagamos doctor?
Hmmm, dijo el medico, mirando a su amigo, el que estaba con la mirada perdida en algún punto de la mancha de humedad en esa pared descascarada, mire Evelia, déjelo así nomás, porque la verdad que para lo que tiene como recuerdos mejor amnésico y descerebrado, el tiempo todo lo cura y su locura necesita tiempo.
Roberto b
lunes, 3 de marzo de 2008
LA MELANCOLIA DE LUNES A LA TARDE
Te lei, Albert, te lei. Cuando lo decias, en tus días nadie te paso bola. "todos somos ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas" Ja, me sacaste la foto, pense. Pero no nos conocimos, o si?. Bueno, da lo mismo, vos estas muerto, y yo voy en camino. Algún día, seguro, no nos encontraremos. Yo sabre de vos, pero vos nunca de mi. No solo es melancolico, triste, el amor, casi siempre no correspondido, discoordinado, sino tambien la gente con la que uno se quiere encontrar y no puede.
Te cuento Albert, yo siempre anduve desencontrado, no me gustaba la sola idea de buscarme y mucho menos de encontrarme. Sabes? hay que tener coraje para encontrarse, mirarse pa´ dentro y reconocerse. A la pucha, que hay que ser valiente para verse y mirarse. Las miserias ahogadas, las incoherencias injustifidas, tanto error que sabe a sangre prestada, tanto acierto que quedo pellejo mio y del otro. La vida se va yendo entre tanta ciudad oculta (uno ve lo que quiere ver).
Dijiste con razon, Albert "La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa."
Y hoy reflexionando mi tardia sabiduria, de saber que ignoro todo, me sonrio pensando que el supremo, me dio vida para vivirla y aprender de los errores, aunque me pesan la de los horrores.
Por eso cada pisada, cada mirada, cada sonrisa y cada lagrima es la primera de este, mi primer y ultimo día, que pondre en palabras para perdurar hasta que el cruel invierno de mi locura me llame a cerrar el libro.
Te cuento Albert, yo siempre anduve desencontrado, no me gustaba la sola idea de buscarme y mucho menos de encontrarme. Sabes? hay que tener coraje para encontrarse, mirarse pa´ dentro y reconocerse. A la pucha, que hay que ser valiente para verse y mirarse. Las miserias ahogadas, las incoherencias injustifidas, tanto error que sabe a sangre prestada, tanto acierto que quedo pellejo mio y del otro. La vida se va yendo entre tanta ciudad oculta (uno ve lo que quiere ver).
Dijiste con razon, Albert "La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa."
Y hoy reflexionando mi tardia sabiduria, de saber que ignoro todo, me sonrio pensando que el supremo, me dio vida para vivirla y aprender de los errores, aunque me pesan la de los horrores.
Por eso cada pisada, cada mirada, cada sonrisa y cada lagrima es la primera de este, mi primer y ultimo día, que pondre en palabras para perdurar hasta que el cruel invierno de mi locura me llame a cerrar el libro.
domingo, 2 de marzo de 2008
TE CUENTO LOCO QUE...
Hola, hace ya mucho que no nos hablamos, escribimos ni llamamos. Hoy me acorde de vos, sera por aquella cuenta que quedaste debiendome. Sin rencor, porque somos amigos, no loco?, es que me dije: treinta mil dolares me "hizo" Aroldo. Sin rencor y sin resentimiento porque la amistad no tiene precio. Mira loco, tal vez hoy, a unos años de buscarte para consultarte ¿como fue que me pediste esa guita para la operación de urgencia de tu viejita, algo mia también?. Como fue, ya que tu vieja no estaba enferma, porque hacia cinco años que había muerto. En la nebulosa de mi mente recuerdo que te dije que si y que prometiste devolvermelo en un mes. Claro loco, que yo tenia un pedo para cuatro, gracias que me acorde donde estaba la plata y te la di.
Me llamo la atención que hubieses faltado tanto a nuestros encuentros. Que me dijeran
que te habias ido sin saber donde. Pero, credulo aún en la amistad que nos unia, fui a ver a tu vieja al cementerio, al nicho bah, para honrar los huesos de la vieja, que fue tuya pero que me adopto un poco y le agradeci y pedi perdon.
Supongo que lo entendio todo, igual que vos, cuando hace una hora te encontre despues de tanto tiempo, y no entendiste porque no pregunte, porque no me enoje solo te dije, cuando se hundio hasta el fondo, muy hasta el fondo la hoja del cuchillo, saludos a Vichenta...
Me llamo la atención que hubieses faltado tanto a nuestros encuentros. Que me dijeran
que te habias ido sin saber donde. Pero, credulo aún en la amistad que nos unia, fui a ver a tu vieja al cementerio, al nicho bah, para honrar los huesos de la vieja, que fue tuya pero que me adopto un poco y le agradeci y pedi perdon.
Supongo que lo entendio todo, igual que vos, cuando hace una hora te encontre despues de tanto tiempo, y no entendiste porque no pregunte, porque no me enoje solo te dije, cuando se hundio hasta el fondo, muy hasta el fondo la hoja del cuchillo, saludos a Vichenta...
sábado, 1 de marzo de 2008
MALDITO, ESCRITOR MALDITO
“Cómo ser un gran escritor”
Tenes que cojerte un montón de mujeres hermosas mujeres y escribir un par de poemas de amor decentes. Y no te preocupes por la edad y/o los nuevos y frescos talentos.
Tan solo toma más cerveza, y más y más cerveza y andá al hipodromo al menos una vez
a la semana y gana si es posible. Aprender a ganar es dificil, cualquier pendejo puede ser un buen perdedor. Y no te olvidés de tu Brahms, y tu Bach y tu cerveza.
No te sobre-exijas. Dormi hasta el medio día. Evita pagar con tarjeta de credito
o pagar cualquier cosa a tiempo. Acordate que no hay un culo en este mundo por encima de los $50(en 1977) y si sos capaz de amar, amate a vos mismo primero,
pero siempre se consciente de la posibilidad de la derrota total aunque la razon de la derrota parezca correcta o equivocada. Probar tempranamente la muerte no es necesariamente una cosa mala.Mantente fuera de las iglesias, bares y museos,
y sé como la araña paciente, el tiempo es la cruz de todos, más el exilio,la derrota
la traición, toda esa basura. Quedate con la cerveza.La cerveza es sangre continua.
una amante continuo. Consegui una buena máquina de escribir y así como los pasos van y vienen afuera de tu ventana, pegale a esa cosa, pegale duro, hace de eso una pelea de peso pesado, hace de eso el toro en su primera embestida y recuerda los perros viejo que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.
Si pensas que ellos no se volvieron locos en pequeñas habitaciones como lo estás haciendo vos en este momento, sin mujeres, sin comida, sin esperanzas, entonces todavía no estas listo. Toma más cerveza. Hay tiempo. Y si no hay está todo bien
también.
Charles Bukovski
Tenes que cojerte un montón de mujeres hermosas mujeres y escribir un par de poemas de amor decentes. Y no te preocupes por la edad y/o los nuevos y frescos talentos.
Tan solo toma más cerveza, y más y más cerveza y andá al hipodromo al menos una vez
a la semana y gana si es posible. Aprender a ganar es dificil, cualquier pendejo puede ser un buen perdedor. Y no te olvidés de tu Brahms, y tu Bach y tu cerveza.
No te sobre-exijas. Dormi hasta el medio día. Evita pagar con tarjeta de credito
o pagar cualquier cosa a tiempo. Acordate que no hay un culo en este mundo por encima de los $50(en 1977) y si sos capaz de amar, amate a vos mismo primero,
pero siempre se consciente de la posibilidad de la derrota total aunque la razon de la derrota parezca correcta o equivocada. Probar tempranamente la muerte no es necesariamente una cosa mala.Mantente fuera de las iglesias, bares y museos,
y sé como la araña paciente, el tiempo es la cruz de todos, más el exilio,la derrota
la traición, toda esa basura. Quedate con la cerveza.La cerveza es sangre continua.
una amante continuo. Consegui una buena máquina de escribir y así como los pasos van y vienen afuera de tu ventana, pegale a esa cosa, pegale duro, hace de eso una pelea de peso pesado, hace de eso el toro en su primera embestida y recuerda los perros viejo que pelearon tan bien: Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.
Si pensas que ellos no se volvieron locos en pequeñas habitaciones como lo estás haciendo vos en este momento, sin mujeres, sin comida, sin esperanzas, entonces todavía no estas listo. Toma más cerveza. Hay tiempo. Y si no hay está todo bien
también.
Charles Bukovski
LOCURA, LOCURA
Asi le decian mis abuelos a un psicologo cuando vieron que era imposible que ellos resolvieran mis trastornos de conducta. Lo cura, lo cura... le decia mi abuelita Victoria y mi abuelo Juan, más esceptico decia ¿lo cura?¿lo cura?. Bien, el terapeuta no hizo muchos progresos, yo tampoco.
Paso el tiempo, paso el tren, paso, paso, dije en aquella mano de pocker porque no tenia buenas cartas. Ahi, luego de pensar en esta frase fundacional, reflexione sobre las cartas buenas y las malas. ¿Su problema, el de las cartas malas, sería genetico, hereditario, del contexto, de los problemas cognitivos?. Las cartas buenas lo eran sin más interrogatorio. Generalmente cuando algo es bueno no tratamos de buscarle explicación, a lo que consideramos malo lo sometemos a toda suerte de explicaciones, de busqueda de porques, es malo por lo tanto incomprensible su genesis.
El teorico Peruano Teofilo Cubillas dijo en una ocasión, consultado acerca de la bondad y la maldad, sus causas y efectos:"que se yo... a mi dejenme con mi vaso de vino tinto Carcasone y no jadan más". Esta postura indiferente de un referente de la escuela de conductores "Don Teofilo" llevo a que otro grande del pensamiento, Silvio Soldan, dijera: "que tengo que ver con lo que piensa ese borracho, mi problema es el peluquin y las minas que me meten en cada quilombo, me meten".
Aja, asi que no habia posición uniforme, ni uniformes, lo que podia indicar abandono o hurto en el sentido más descarnado de la palabra. Su etimologia lo explicaba todo: hur (del escandinavo antiguo) y to (del ingles anglicano).
Llegado que hubo el día de hoy aún no se la causa de mi demencia ni me importa, es más dudo que lo este. Sin aburrirme más a mi mismo, me dirijo a leer "Elogio de la Locura" de Erasmo. Erasmo de Rotterdam cuyo ensayo ilumino en noches cerradas a varias generaciones.
Agradecidos nosotros, los hombres locos de atar, insanos, orates, es que decimos con el loco Housemann, Bernao, Martín Palermo y Chavez, mas vale loco conocido que cuerdo por conocer.
Paso el tiempo, paso el tren, paso, paso, dije en aquella mano de pocker porque no tenia buenas cartas. Ahi, luego de pensar en esta frase fundacional, reflexione sobre las cartas buenas y las malas. ¿Su problema, el de las cartas malas, sería genetico, hereditario, del contexto, de los problemas cognitivos?. Las cartas buenas lo eran sin más interrogatorio. Generalmente cuando algo es bueno no tratamos de buscarle explicación, a lo que consideramos malo lo sometemos a toda suerte de explicaciones, de busqueda de porques, es malo por lo tanto incomprensible su genesis.
El teorico Peruano Teofilo Cubillas dijo en una ocasión, consultado acerca de la bondad y la maldad, sus causas y efectos:"que se yo... a mi dejenme con mi vaso de vino tinto Carcasone y no jadan más". Esta postura indiferente de un referente de la escuela de conductores "Don Teofilo" llevo a que otro grande del pensamiento, Silvio Soldan, dijera: "que tengo que ver con lo que piensa ese borracho, mi problema es el peluquin y las minas que me meten en cada quilombo, me meten".
Aja, asi que no habia posición uniforme, ni uniformes, lo que podia indicar abandono o hurto en el sentido más descarnado de la palabra. Su etimologia lo explicaba todo: hur (del escandinavo antiguo) y to (del ingles anglicano).
Llegado que hubo el día de hoy aún no se la causa de mi demencia ni me importa, es más dudo que lo este. Sin aburrirme más a mi mismo, me dirijo a leer "Elogio de la Locura" de Erasmo. Erasmo de Rotterdam cuyo ensayo ilumino en noches cerradas a varias generaciones.
Agradecidos nosotros, los hombres locos de atar, insanos, orates, es que decimos con el loco Housemann, Bernao, Martín Palermo y Chavez, mas vale loco conocido que cuerdo por conocer.
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